una ciudad entera me hala los cabellos,
me toma la cabeza,
me cuenta el reflejo,
se toma mis zapatos
se pelea mis sentidos, mis órganos, mi imagen
y yo no quiero entrar más en su sociedad.
Más bien quiero ser como esos que se escapan,
que salen todo el tiempo por la ventana,
esos tan libres que no se les ve la cara,
que abundan los espacios sin ser vistos,
como si nunca estuvieran allí;
que no pasan, que no paran,
Esos que te rozan, que no sientes,
que sueñas mientras duermes
y cuando no también.
Quiero ser de esas sombras abundantes de espacios,
que se vuelven hombre de plaza,
mujer del café, cara de nadie.

 pero seguí montada en ese auto, en esa mirada, en esas ganas de reír y seguir andando, en entrar en tus tierritas, en tus ramitas, en esas cosas bonitas que decías.
 Te hable, te sentí y no fue lo de siempre, eso de hola.
 sos lindo.
 me gustas.
 ya no tanto.
 mejor hablamos luego.
 adiós.
Te bese, te bese en la cama, encima de la almohada, sobre los versos y tu excusa de saber que sentía. O tal vez me equivoco y fue en el parque y llovía, llovía mucho y no sabia que pensar; Entonces llegaste con tus ojitos estrellados, rebeldes, malos, diciendo – ¡hey! chica, me encantas- 
y derramaste tus labios en los míos, la mente se me puso plana, y no pensé,no supe que decir, no hizo falta más.

"Soy el dueño también de esta emoción

que es nostalgia a la vez de los días pasados

y una dulce alegría por haberlos vivido."

Hecha pies andantes, ágiles, corrientes.

Quizás estos suspiros matutinos

es de lo que están hechas

esas cosas blancas que llegan con las noches,

que me tocan la puerta, me halan los pies.

Balada de la nota borrosa

"Si por causalidad
encuentras
esta nota borrosa,
que alguien
te lea lo que dice.
Hoy
sólo soy un hombre
vencido por la noche,
hoy
sólo soy un hombre
o algo así,
caminando borracho por la carretera.
Soy un extraño para cualquier extraño y eso es todo,
pero, si por casualidad encuentras
esta nota,
quiero que sepas
lo que dice:
no
he sabido
olvidarte."
Manu cáncer.

Quiero explotar por dentro,

Que se me derrame la vida,

Dejarla regada por las flores, en los ríos,

Mezclarme con ellos,

Con la montaña,

Los arboles,

La madre.

Ser ave, volar con las nubes,

Cantarle levemente al viento,

Que me robe entre sus frios,

Que me lleve bien alto hasta perderme. 

"ventana y pájaro del mundo leve,

nube y árbol para la nube sola,

mientras yo, picoteado fresno,

hacía versos de viajes y de libros"

Yo quiero dedicar lo que no sé, lo extraño, lo que temo,

Confirmar que no soy tantas palabras,

Hablar de ser mil versos cuando soy solo mujer;
escucharme, olvidarme.

Sentir todo esto, vivirlo con doce ojos,

siete sueños, doscientas metas,

que hablan poco, andan mucho,

buscando un norte verbal que aun no encuentro.

Y voy desesperando en esa búsqueda de no saber,

metiéndome bajo tu almohada,

cambiándote el color,

algo de amores prismáticos y vida,

algo nocturno, 
eso primaveral con poco sol.

Este agujero negro en el pecho,

Este árbol plantado bajo las suelas 
que se hace papel, muere,

Revive en letra, verso eterno reducido a renglones,

que va intentando escribirse, escribirme,

permanecer con ciertas vocales

qué no sé como ordenar.

Dejaré más bien esa labor a los días,

que se quedan en cada cosa que pasa,

que van pesando,narrando, 
naciendo otra vez.
como esas letras se que seré
mientras escriban mis dedos.

pues escribir es ir quedándose plasmado en la vida,
e ir dejando entre esas lineas,
el tiempo,
la imortalidad.  

Me quiero pegar un tiro que llegue hasta marte, 

quitarme esta cosa planetaria que cargo en los ojos,
meterme a ratos el sol en la barriga,
explotar y que no quede nada vivo qué aumente con las horas 
este caos mental.
Abandonaré a la deriva este agujero negro, 
que llevo colgado en el pecho, en los cabellos;
dejar que se pierda bien lejos,
tragándose todo cual cañería vial.

Te contaré después que estoy más viva, 
que la casa colapsa y yo en el medio,
Voy sintiéndome llena, medio muda,

Contradiciendo este silencio, esta soledad,

que me lleva mirar de un lado a otro y pensar

que es esto tan de agua, tan de estrellas,
que me hace vivir, nacer cada minuto. 

y va llegando este olvido de segundos,
esa razón de seguir a grandes pasos, 
de marcar con el llanto esta poca pena,
que se escribe entre párrafos así no exista.
Esta pena mal escrita, tachada,
que siempre anoto, siempre escribo, 
esta pena que tiene más de cuatro letras,
que es más pequeña por no darle tanta importancia. 

"Cuentan que hace mucho, mucho tiempo, en el reino subterráneo donde no existe la mentira ni el dolor, vivía una princesa que soñaba con el mundo de los humanos. Soñaba con el cielo azul, la brisa suave y el brillante sol. Un día, burlando toda vigilancia, la princesa escapó. Una vez en el exterior, la luz del sol la cegó y borró de su memoria cualquier indicio del pasado. La princesa olvidó quien era, de dónde venía. Su cuerpo sufrió frío, enfermedad y dolor. Y al correr de los años, murió. Sin embargo su padre, el rey, sabía que el alma de la princesa regresaría, quizá en otro cuerpo, en otro tiempo y en otro lugar, y el la esperaría hasta su último aliento, hasta que el mundo dejara de girar…Y se dice que la princesa descendió al reino de su padre y que ahí reinó con justicia y bondad por muchos siglos, que fue amada por sus súbditos y que dejó detrás de sí pequeñas huellas de su paso por el mundo, visibles sólo para aquel que sepa donde mirar."

Esa lluvia que uno sabe que humedece todos los besos,

esa lluvia que uno tiene la certeza

de que humedece todos los labios salvajes

y que cobija con sus agujas invisibles

todos esos gatos tristes y melancólicos

que pasean por los techos de París.

Uno sabe que esa lluvia es mágica.

Es una lluvia que sabe a lo que sabe…

en tus babas, una lluvia que sabe a árboles lejanos,

una lluvia contaminada por la luna…

Rafael Chaparro. 

Esta hora es el momento en que la calle se inundaba de tus olores,
para que todo el universo se quiera un poquito más; 
y las nubes y el espejo. 
Esa niña que lleva por dentro, 
que lleva por fuera,
que escucha tus cuentos,
los palpa, cocina, se los come enteros; 
Esa niña que llamas en silencio
o que no llamas,
que imaginas,
que secas a través del ruido agónico,
que pierdes por falta de palabras
que olvidas,
te olvida. 
Y con el tiempo hace ruidos en el aire, 
te recuerda a esos viejos pasos,
te sonríe, 
se enamora de esa ausencia
te busca en la sopa,
te pierde por falta de cucharas,
y te olvida,
la olvidas.  

"Desde la misma tarde empiezo a pintar el cielo con este labial.
Voy a escribir poemas dementes, 
cerca de las nubes
cerca de marte
cerca de las estrellas muertas voy a escribir que un caballo se agolpa en tu risa 
y que cada vez que abres las manos salen halcones que llenan la sangre 
los rios los arboles y las hojas secas
y las palabras
y las pesadillas"

Descubrirse. 
La causa, el impulso, la palabra.
Descubrirse.
Besarse, agarrarse, afligirse.
Descubrirse.
Dolerse, dejarse, matarse.
Descubrirse al fin de cuentas,
sin dolor, agravio,
sin gravedad. 

Alma mía, ceniza mía, rastro de pena semi olvidado,
beso derramado, lluvioso,lleno de cielo. 
Limpiame esta palabra oscura,remojala, 
escurrila de sus malos olores,ponela a secar,
tan pura, tan blanca.
Alma mía, dormite bajo esta almohada
cógela entre tus brazos para no olvidar
ese olor invisible de los sueños que se cosechan bajo esta cama, 
que se sube por los cabellos,ese revuelto capilar donde nadan los verbos, 
esos ojos, manos que se mueven sosteniendo el aire,
como apagando una maquina de sombras que se quedan en la almohada
y me llevan a bajar de la cama,
confundir el pie, comenzar mal el día, 
cantar canciones rotas, repararlas con la tarde.
Y volaras ceniza mia, con el sol de las diez, que calienta la arena, las nubes;
cantaras viejas notas, viejos recuerdos,
 de tardes que huelen a bus, que huelen a lluvia. 

"Lástima que en aquella época no se hubieran descubierto los hoyos negros en el espacio, porque entonces le hubiera sido muy fácil comprender que sentía un hoyo negro en medio del pecho, por donde se le colaba un frío infinito."

Al fin de cuentas estoy hecha de carne, piel, sangre, venas; que también odian, aman cientos que cosas, que revientan de rabia, agitación; esas reacciones biológicas, un poco de cerebro, átomos, neuronas. 

Empiezo a observar como escurro esos amores, emociones, vacíos, inseguridades y eso dice más de mi que la propia carne.

Me sorprende como llevo por dentro todo esto, tantas notas,  recuerdos,tantos rostros, que llegan sin importar donde esté,que se toman de a poco y sin permiso el momento, la cabeza ; llenos de pasos agigantados,relevantes.
y van llegando así, sin sonidos, miradas materiales o ganas irreales de venir; habitando como imágenes mentales que me hacen ser más que una masa con extremidades.  

Quizás soy  más de lo que llevo a costas, soy más que dos pies y mil sonidos, tres cuadernos llenos de frases y quien sabrá cuantos cabellos. 

Comprendo ahora que tengo tantas cabezas como personas conozco,
tantos recuerdos que se hacen propios cada vez que me piensan o nombran y soy tantas miradas como vidas voy tocando.

Al fin de cuentas estoy hecha de varios cuerpos,
un numero indefinido de dedos, venas y cientos de amores. 

Entonces somos uno cuando me imaginas y al rato nos separa este olvido, de no decirnos más, no imaginarnos. 
Y así van entrando en mi otros brazos, otros dientes y me pongo inestable,soñadora, llorona, por ser muchos que contenidos en un solo cuerpo, un solo órgano, van peleando por tratar de comprender eso que es la vida, la soledad. 

Don de fluir. 

Festival of colors - india.

"Escribo sin la esperanza de cambiar nada. No cambiar nada... Porque en el fondo no estamos tratando de cambiar las cosas. Estamos queriendo florecer."

"Yo te miro cuando callo,
en la tarde, en luna llena, en enojo, en la oscuridad.
Yo te encuentro en los pajaros que abrigan la ventana,
te madrugo, te veo pasar.


Yo te amo en el pasillo, en la flor,
en tribunales, en el subte, en la cocina
Yo te exijo que me abraces en la lluvia.


Yo te compro bocaditos, yo te invento,
yo te piso, yo te creo y te vuelvo a crear
Yo te todo." 

"Te extraño, compañero.

No sé hacia dónde ir,

con quien toparme.

Aprendí a jugar al escondite

y olvidé como se escribe balsa."

soy un manojo de sueños,
rotos, apestados,

Sueños hechos, construidos.

Tantas venas,

tanta agua, 
tanta tierra,
Ciertos órganos llenos de un no sé qué.
tanto mar,raíces;  

pedazos rotos, 
fragmentos de algo que no entiendo,

tanto rojo, trigueño, naranja, 
tantos latidos que marchan
como reloj de plaza que nunca le cambia la hora
y desespero sin saber si es noche o día.

Soy realidad, también utopía,duda; 

Algo de angustia, ausencia, silencio;

una recolección de besos y un poco de miedo.

Soy sonrisa, sonrisa estruendosa, amigable.

y amargura, lo que no encuentro.

Estoy hecha de lo que siempre hablo, siempre busco

y entristezco por no hallarlo

y lloro, lloro y vuelo a llorar;
Entonces me escribo a mi misma, 
a esto que soy, 

Desilusionada, sin saber,
Que llevo mis respuestas bien adentro,

y soy todo lo que hace falta. 

"Llover es otra cosa y no como lo pintan
Llover es tocar fondo
Ni frío ni calor solo el diluvio
y muy lejos el Arca
Submarinos la noche y la ventana
Y llueves sin parar
y llueves tinta
Y nunca más escampas"

"Ahora, de mujer, 
soy capaz de escribir 
todo esto. 
Y hacerlo bello. 
Y hacer de mis tripas 
un corazón precioso 
de material sintético. 
Y reservar el corazón 
auténtico 
para las grandes 
ocasiones."

Escribo café,

Escribo diálogos,

Escribo mundos, gente, soledad.

Escribo soles que se meten entre hendijas,

Deseos mal cosechados que terminan en fracaso.

Escribo si me quieres

Y si no lo haces escribo más,

Para ahogar esa penas, esa ausencia,

Esa cosa mala que se toma algunos días.

Escribo versos sanos,

Versos medio heridos que son los mejores,

Pues el mundo sería poco sin dolor

y la felicidad también lo sería. 

Y diré que todo es mejor, 

que podre seguir,

marcar otros pasos,

sembrar un árbol con tu nombre, 

leerle cuentos cada vez que se me antoje,

Escribirle a otras cosas y saber que ya no estas.

E iré amando esa ausencia,

este vació, 

le agregare palabras,

caricias, libros;

les mezclare con algo más de soledad.

Y así te irás como otras cosas,

como otros soles

Y Seré feliz con lo que habito,

Con todo esto que soy,

Con todo esto que es lo único que tengo.

"Soy inquieta y áspera y desesperanzada.

 Aunque amor dentro de mí, eso sí lo tengo. 

Pero no sé usar el amor. 

A veces me araña como si fuese una garra.

La única gente que me interesa es la que está loca, 

la gente que está loca por vivir,

 loca por hablar, loca por salvarse, 

con ganas de todo al mismo tiempo, 

la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes,

 sino que arde, 

arde como fabulosos cohetes amarillos

 explotando igual que arañas entre las estrellas.

A veces tengo miedo de mi corazón, 

de su hambre constante de lo que sea que quiera. 

La forma en que se detiene y comienza.
Conmigo pierden el tiempo sino saben volar."

"Cada uno tenía su pasado encerrado dentro de sí mismo, como las hojas de un libro aprendido por ellos de memoria; y sus amigos podían sólo leer el título."

Comienza la mañana, miro toda esta gente, viajera, con olor a calle, rostro mañanero de un sueño, un deseo, un pedazo de pan, tostada, un sorbo de café. Y busco aquellas cosas de siempre, una algarabía inentendible, un susurro como de televisor descompuesto. Y vuelvo a pensar en el rojo, en la sangre, en decir: te presento a, te quiero, hablemos más tarde, te extraño. Entonces estos recuerdos, estas cosas malvadas me sacan lágrimas, penas, sudor, sueños; porque este sueño que has dejado se pone triste, marchito; trato de meterle ganas, algo positivo, gravedad, vida; y vuelvo a sentir a esta gente, un mundo de ideas, ensoñación barata, concentración imposible de pares, como si no pudieran con la soledad. Dos pies, dos ojos, dos manos, tres besos, que lo dañan todo por impar y las bocas se separan, buscan otras cosas, no se acercan más, se duelen, se van con otras bocas que besan en par.

"Tengo un rinconcito aquí en el sol, 

donde puedes quedarte hasta que encuentres la luz." 

Sí te veo cada jueves a partir de ahora
y te descubro con la ceguera de esta soledad.
me rodaras por la espalda,
me narraras al oído,
dirás que color prefieres, 
te contare mis sueños,
te los volveré a contar, 
cantare y vivirás siempre, 
te harás recuerdo, inmortal. 
Te leeré como a otros libros,
te mirare como a otras películas
y te quedaras aquí, plasmado, 
bien adentro, bien oscuro;
para no sentir esta ausencia que pasa
y que con cada palabra me recuerda a vos. 

"Lo que algunos llaman imposible, es sólo algo que no han visto antes."