"¿Qué merece la pena?

-Cuando miras a los ojos y dejas entrar al otro en ti y tú entras en el otro y te haces uno. Esa relación de amor es para siempre, ahí no hay hastío. Debemos entender que somos seres sagrados, que la Tierra es nuestra Madre y el Sol nuestro Padre. Hasta hace bien poquito los huicholes no aceptaban escrituras de propiedad de la tierra. “¿Cómo voy a ser propietario de la Madre Tierra?”, decían.-Aquí la tierra no se explota, se venera.-¡La felicidad es tan sencilla!, consiste en respetar lo que somos, y somos tierra, cosmos y gran espíritu. Y cuando hablamos de la madre tierra, también hablamos de la mujer que debe ocupar su lugar de educadora."

Escribe si entra en tus antojos hacerlo; No hay que ser un buen escritor, pues siempre estará quien quiera leerte, Que se sorprenda con una sola letra,Que espere ansiosamente a que digas y digas más.

También están aquellos que son difíciles,Que no los toca ni doscientos versos,Que les duele mirar a quien escribe O simplemente prefieren otras cosas.

Debes saber que un escritor no es bueno o malo,Ni sus líneas son pocas o suficientes, Solo van creándose como un pedazo de esa experiencia que va en las letras ,que absorbemos según lo sentido,que es llenada de sucesos, sueños y se toma según quien lo mire, los imagine. y si nos toca, nos llega, es allí cuando somos parte de todo lo leido, todo lo vivido por el que cuenta; metiéndose así las lineas de otros en nuestros gustos. 

Son aquellos , esos días,

Donde se quiere morir, 

borrarse el universo,

Tirarse desde la ventana,

Desaparecer con el polvo

y escuchar con toda esa lluvia, ese dolor,

Esas lágrimas

Un poco de

-ey nena, te quiero-

-Te veo más tarde-

-Mírame más-

-Te deseo pero no te lo digo.-

-Para aquí, prefiero caminar,

-El camino es largo y no quiero verte a la cara-

Y se revuelve  en la cabeza
una página que no  se entiende,

que quiere salir,

Y no sabe siquiera como es que llego.

Desesperas, te asustas, caminas esos pasos preocupados

Y termina ese día con mil muertes literarias

Un disparo que traspasa las ideas

Uno, dos, ¡pum! y no mueres

Porque para esta soledad no hay cura,

Ni siquiera la muerte. 

Entendí que aquellos que más me elevaban la mente

Tienen en sus pasos tonalidades azules.

Como si no les bastara con ser enteramente humanos,

Se toman también el terreno del color. 

Emite lucesitas a mi corazón. 

Quiero escribir pero no se de casi nada

Y me abrumo;

Quedarme con toda esta cosa oscura,

Que se acumula con los días,

Que no sale así lo quiera,

Que no sale así la llamen,

La inviten a pasear.

Amor ya es tarde, y no se cierran

Estos parpados ansiosos, rápidos;

Esta pupila desierta,

Dilatada, que relata a la almohada

sus penas, sus lagrimas, sus amores.

Esta mirada que va dejando entre

Pliegues sus sueños más secretos.

Estos ojos, inquietos,

Vuelan por un lado

Y miran y miran

Dan un paso, otro paso

Medio salto cuando llega a la ventana.

Y va doliendo este espacio tan oscuro,

Que no me deja ni ver

Esta cosa que soy,

Esta cosa que es todo lo que tengo.

"Yo no sabía que no tenerte

podía ser dulce como nombrarte

para que vengas

aunque no vengas

y no haya sino tu ausencia

tan dura como el golpe

que me di en la cara

pensando en vos.·"

Tal vez voy a soñar un poco.

que subo al espacio, 

bajo los planetas, la luna

los escondo con toda esta vida gástrica, 

vuelvo de mi vientre un universo

y que habites en el;

les sumo estrellas 

y hacer de ellas deseos de otros tiempos.

Tal vez voy a cantar tu nombre;

Escupirlo en la tarde, en el vaso, en la cena

Y dejar que se tome este verso casi herido,

un veneno que rima con los muros gastados 

del reflejo matutino que me observa,

ese montón de espejos que no quiero mirar.

Tal vez voy a soñar que soy un rio,

De esos que pasan por la calle,

Que te moja los zapatos,

Que te llega a la cabeza,

Para encontrarte con ojos claros,

Pasos firmes, besos que no han besado aun.

Me dieron ganas de ser nube

Ir siguiendo tus cabellos,

Esconderme bajo esa excusa solitaria de la lluvia,

De este chaparrón lleno de suspiros,

de esta humedad mal puesta

Que te moja las ideas

y te llega hasta los pies. 

Y durante aquella noche, y las noches siguientes, empezó a imaginar las muchas respuestas que le daría, hasta encontrar la manera oportuna de comenzar una historia que no terminase jamás.

— Alejandra Pizarnik.

"Cielo azul era estar en la playa con una botella
y una mujer de camisa blanca, 
cielo azul era estar con una mujer que se llamara
Miel, Melaza, Panela, Azúcar, 
cielo azul era escuchar música todo el día, 
cielo azul era ir a mas de cien por hora, 
cielo azul era ir por la calle,
 meterse en un bar, hablarle a una desconocía, preguntarle el numero telefónico,
 chuparle las tetas y luego llevarla al cine,
 cielo azul era caminar por los parques sin pensar en nada,
 cielo azul era tener cara de berenjena y no importarle,
 cielo azul era tener una botella de whisky siempre al lado, 
cielo azul era caminar descalzo sobre la arena, 
cielo azul era montarse en un bus y no ir para ningún lado, 
cielo azul era alimentar a las palomas, 
cielo azul era acariciar el pelo de una mujer en la oscuridad, 
cielo azul era comer naranjas en la ventana,
 cielo azul era fumar y tomar café negro con dos cubos de azúcar,
 cielo azul era, en fin, cagar en paz.."

"¿Qué hace un cronopio cuando se enamora? Pierde la cabeza, 
eso y se dedica a cortar margaritas.
Cuando a un cronopio le rompen el corazón, llora un poco, y luego un poco más. Se sabe desdichado y húmedo. Pero mientras llora, piensa en que a todos alguna vez les rompen el corazón. En que enamorarse significa también llorar un poco. Y que a diferencia de los famas, el cronopio llora cuando tiene ganas, y como tiene ganas, llora un poco más."

Ey pajarito

Que desde el silencio te revelas,

Canta,

Canta en el rincón,

Canta en la cárcel, en los círculos, en las aceras

En el calculo de los días que van pasando,

desde el encierro.

Ven pajarito, quítame ese infinito

Llévalo volando con aire bajo tus plumas

Cántale para que se duerma,

Abrígalo, que no muera de frio

Que se quede bien lejos

Que no vuelva ese vacío, este agujero negro,

Que se traga toda cosa, cual cañería.

Ey pajarito

Te recuerdo tan pequeño

Con esa libertad mañanera

De esta cosa solitaria que me dice

Que ya puedo amar sin vértigos
este espejo de sombras, este canto.

Feliz día

M a d r e.

Como que en mi mente tambien es

P r i m a v e r a. 

Hay una cosa, algo pequeño, medio anónimo, basto.

Que abunda en el cuerpo desde que empecé  a ser.

Luego, esa cosa sale sin aviso, vuela y me asusto,
me lleno de miedo; es que no quiero que se vaya,
ni que se aleje, ni que vuele alto, muy alto.
alzo los brazos, no puedo alcanzarla.

Corro tras ella, se detiene, 
y se filtra en uno, en otro, 
salta de fulano en fulano,
se toma los cabellos, las ideas,
 los ocupa sin hablarles, sin decirles 
– Ey, amigo,lo siento, una mujer viene por mi-
Solo entra y lo transforma a su antojo,
así como así, para que me quede con él. 

Y llego buscando esa cosita que me ha abandonado,

me enamoro, beso, sonrío, deseo, no hace falta más.

Con el rato esa cosita se va, se aburre,
dice que prefiere volar, otras cosas más altas,
que bla bla bla y no lo entiendo.
Quizás quiere posarse en otros deseos,otras mentes, 
otros objetos y horizontes,
que siempre buscaré por conseguir
ese pedazo de mi que me hace falta.

No, no llores, 
no es culpa tuya, ni mía, ni del desamor
que no sabe siquiera de que hablo.

Es eso, esta cosa, malvada, inquieta

Que te ha dejado, que me dejo desde siempre

Y ahora debo seguirla. 

"Entonces me acaricio la cabeza suavemente, 

como si mis sueños fueras copos de algodón. "

- Te quiero
-¿ cuanto?
- lo suficiente. 
O bueno, bastante, 
yo no sé mucho de distancias. 

"En ti me he silenciado...
El corazón del mundo
está en tus ojos, que se vuelan 
mirándome.  
No quiero levantarme de tu frente fecunda
en donde acuesto el sueño de seguirme en tu alma.
 Casi me siento niña de amor que llega hasta los pájaros.  
Me voy muriendo en mis años de angustia
para quedar en ti
como corola recién en brote al sol...
 No hay una sola brisa que no sepa mi sombra
ni camino que no alargue mi canción hasta el cielo.
¡Canción silenciada de plenitud!
En ti me he silenciado...   
La hora más sencilla para amarte es ésta
en que voy por la vida dolida del alba."

"Azul de tierra en ti
Parece mar, el cielo
donde me he recostado a soñarte…
Si vieras mi mirada,
como un ave, cazando horizontes y estrellas.
El universo es mío desde que tú te hiciste
techo de mariposas para mi corazón.
Es tan azul el aire cuando mueves tus alas,  
que el vuelo nace eterno en repetida ola sin cansancio.
No sé si en ola o nube abrirme la ternura
para rodarme al sueño donde duermes.
Es tan callado el viento,
que he podido lograrte entre los ecos.
Soy toda claridad para estrecharte…
Te he visto con los ojos vivos
como los ojos abiertos de los bosques,
figurándome en risas y quebradas nadando hasta el océano.
Te he recogido en huellas de canciones marinas
donde una vez dejaste corazones de agua enamorados.
Te he sacado del tiempo…
¡Cómo te he levantado en un lirio de luz
que floreció mi mano al recordarte !
¿Por qué me corre el mar ?
Tú eres vivo universo contestándome…"

"Pero las cosas mueren

no por lluvia ni viento ni terremoto o turco,

sino cuando la vida deja de poseerse

y el amor.

Ha pasado la vida

y la danza."

Empieza a llover

Y las gotas de lluvia mojan el reloj de la plaza,

Que marca las seis;

 y llueve por no ser ni cinco ni siete,

Por no ser temprano, ni tarde, ni noche.

Llueve y cae sobre la mano, sobre la boca,

que en un beso basta para no escamparse

Y besar un poquito más.

El suelo esta nostálgico,

lleno de suspiros que suben, que explotan.

Y vuelve a llover, cae sobre la calle, el techo;

Estamos bajo ese techo 

que vive con tres goteras

Cuenta hasta tres

¡Tres! 

Cae el chaparrón al balde como un trote de mil pasos.

Y me llena de a poquitos, me empaño,

y no te veo, no me veo ,

luego nos veo como cíclopes

que se extravían, y  no se ven más.

Duele, esta ceguera de un solo ojo

de 38 pestañas, muy pocas ,sí, 

porque las ha barrido este llanto amargo que quiere verte, 

que no te encuentra.    

Y entiendo que la lluvia 

da respuestas cuando se muere de amor;

De caer, subir y así todo el tiempo

aprendiendo la fuerza de la nube 
que en su viaje se oscurece

Como si no le bastara con ir de aquí a allá,
que no sufre de penas, 

Vigilante; 
siendo motivo de que el cielo se derrame, 

se suicide,empiece a llorar,

que los pies corran,
que la gente se acurruque,

se habrá el paraguas

y se sea canto de cielo gris

que al rato es alivio de día soleado.

Sos la luz matutina que hace falta,   

Que se le suma al día con los ojos, con los labios,

Y esos versos con carencia de brillo que caducan sin preguntar.

Les agrego azul, negro, soledad;

Sale de la mezcla tu universo,

Que se vuelve silencioso de tantas cosas por decir.

Más tarde se acarician con pena,se encrespan en el cabello,

Que por liso se derraman sin siquiera pronunciarse;

Caen por falta de agarre. Uno, dos, tres, medio minuto,

Y aun con esa soledad mal dicha de esta baja rima que traen las palabras.

La boca, que se posa sobre otra boca,

Que gira, que huele a vos,

un poco a árbol, fresa, un poco de viento;

Que me acompaña en la escalera,

espiral que eterna va hecha de pasos confusos

Después de sentarse junto a vos;

tanto que no sabe si es mujer, cemento, pies,

Y se enreda en razones invisibles,

llegando a tus oídos perdidos,

Dando con sonidos premisas más bonitas.

Sos las cosas bellas que se resumen con los nombres,

Que al nombrarse se hace poco,

Que al sentirse se hace mucho,

Que rondan para tambalearse en el sueño de querer habitar en tu café al medio día, que lleguen las seis, las ocho 

y me tomes por la noche

Siendo parte de alguna ensoñación despierta,

un sorbo pequeño que te enciende, te reduce,

te mete al sopor vago de los dormidos.

A mi sueño, donde llegas a pasar sin ruidos,

con el trote de este letargo que me lleva a recordarte

y a decirte al día siguiente

que te has tomado mi almohada,

que he soñado con vos.

soy agua, playa, cielo, casa, planta,
soy mar, Atlántico, viento y América,
soy un montón de cosas santas
mezcladas con cosas humanas,
cosas mundanas.

"No es fácil cambiar de casa,

de costumbres, de amigos,
de lunes, de balcón.
Pequeños ritos que nos fueron
haciendo como somos, nuestra vieja
taberna, cerveza
para dos.
Hay cosas que no arrastra el equipaje:
el cielo que levanta una persiana,
el olor a tabaco de un deseo,
los caminos trillados de nuestro corazón.
No es fácil deshacer las maletas un día
en otra lluvia,
cambiar sin más de luna,
de niebla, de periódico, de voces,
de ascensor.
Y salir a una calle que nunca has presentido,
con otros gorriones que ya
no te preguntan, otros gatos
que no saben tu nombre, otros besos
que no te ven venir.
No, no es fácil cambiar ahora de llaves.
              
Y mucho menos fácil,
ya sabes,
cambiar de amor."

"Nadie podrá convencerme que el tren

No es larva de mariposa

Que el avión no tiene plumas

Que el mar no bebe cerveza

Que la luz no es una flor."