"Posiblemente quepa todo el mar en tus ojos
y quepa todo el sol en tu actitud de acuario."

"Te quiero porque tu boca sabe gritar rebeldía." 

"Sobre eso no hay duda: es sincero con ella. 

Porque le cuenta cosas feas, cosas sucias, cosas terribles. 

Como si supiera que el amor de ella es capaz de aceptar ese lado negro de su ser, 

esa zona del diablo que nunca muestra a nadie totalmente…"

"soy como tu nombre porque me doy vuelta cuando lo escucho. 

soy como vos porque siempre tuve ganas de despertarme al lado tuyo."

Ahora no busco ningún tipo de rostro, ni pienso recoger alguno que por casualidad me encuentre por el piso, en las ventanas, en los marcos de las puertas, en un hueco en el asfalto.

Ahora no busco ningún olor o un lugar; todo el espacio esta lleno de  extrañezas que no entiendo, ¿ porque las nombran?, ¿porque se amontonan entre ellas?

No busco habitar ninguna sociedad mal fundada, un cuarto despojado de calidez, una cama destendida con tedio o desesperación.  

Quizás con los días aprenda a hablar menos, mirar bajo la cama, coserme las palabras, guardarlas en paginas, narrarlas a un buen oído, cantarlas de vez en cuando, confirmar esta órbita tan lejana que soy, orbita que va chocándose, colapsando sin culpas, con dudas, con humanidad. 

Chocando con otras igual de perdidas que extravían su rumbo para encontrarse a si mismas en sombras escabullidas por su mirada ciega, una mirada ajena, una vista lejana que no ve más allá de su soledad, sus ganas de cambiarlo todo aunque se sepa que la gente no cambia a la gente; a la gente la cambian los sinónimos, las palabras cortas, las miradas fuertes, breves, autenticas. 

Los sinónimos y verbos se hacen adjetivos que van tratando de cruzar una calle que va a la misma dirección, una dirección sin nombre, sin facciones, la misma que ya no busco, la misma que no espero encontrar, esa cosa que he perdido siempre... Lo único que espero es que vuelva por si sola.

“Todos jugamos a ser un personaje
Eso es lo mas utópico es nuestras vidas 
Porque somos señores llenos de melancolías 
Nos alimentamos de las nostalgias de tardes pasadas
Nos enamoramos de viajes largos 
De estaciones, de climas, de colores y de olores 
Pero nunca llegamos a conocer a si mismo 
El dolor como un personaje y como algo relevante 
Si no que siempre lo relacionamos a estar triste 
Y este mas bien es casi un estilo de vida 
Un placer culpable para muchos 
Un ejercicio habitual para otros 
Como algo sin relevancia para algunos necios 
Si somos felices, deberíamos saber sufrir
Así mismo como amamos deberíamos saber odiar…”

Veía en el una canción mal escrita, una promesa incierta, un tachón con trazos que no se borran. 

Mientras tanto él se le iba quedando junto a las cosas que no llegaban a ser románticas, mezclado con la imposibilidad de querer, donde  nadie pudiera alcanzarlo, donde nadie pudiera cambiar lo que ella creyera.

Juntos no eran más que esos extraños que se besan a su antojo,labios anónimos usados ciegamente, sin creerse el cuento de las almas gemelas, eso de compañeros de vida o relaciones eternas.  
Con los días habían aprendido a explorar mutuamente sus rincones, sus huellas, las cicatrices acumuladas por los años, sin querer recogerse el polvo, limpiarse las heridas, desempacar maletas, creer que se podían cambiar la vida.
Era más fácil ahorrarse todo eso, inventarse un lugar fuera del mundo, algo más real que toda esta gente, algo efímero, imaginario, sin nombre.
Quizás entre ellos podía existir eso que rompiera las leyes de esa gravedad que lo tumba todo, con jalones de cabello, de pies, de cuerpo entero.
Esas leyes que nos hace humanos, que nos vuelve ciegos. 

De eso se olvidaban mientras su mente inventaba una historia de la que nunca terminarían acostumbrándose.

¿Quieres saber qué me gusta de ti...? Que me rechazaste, que eres delicado, que estás asustado, que eres guapo, que estás fuera, que me provocas ternura, que me excitas, que estás igual de atrapado que yo...

"Todo lo que le gusta es hacer estallar el plástico de burbujas"

"Lo que conoces es tan poco,
 lo que conoces de mí..
 lo que conoces son mis nubes,
 son mis silencios, 
son mis gestos,
 lo que conoces es la tristeza de mi casa vista de afuera.."

"A ti te gusta todo el mundo, o lo que es lo mismo, no te importa nadie."

"...Entonces se inventaron el amor 
El resultado fue ya sabéis 
Como en los erizos."

Puedes irte,

No es que no vaya a dejarte en otro tiempo
o que en un rato no comience a extrañarte;

Podré acostumbrarme a no pensar en ti cuando anochezca

o recordarte cuando despierte cada mañana, con un pan tostado 

y ese café abundante de crema con sabor a soledad.

Quizás se me desborde esta ausencia por los ojos,

Estas lagrimas con ganas de verte.

Cuando me vaya, te vayas,

Quedara este espacio entre nosotros, tan vacío, tan blanco,

Y darás pasos distintos, en otros labios, en otras manos...

Pensándolo bien, mis manos como yo ya te extrañan mucho.

"Es loco pensar que en este preciso momento alguien está muriendo, alguien está engañando a esposa, alguien está escribiendo una carta de suicidio, alguien acaba de perder a su hija, alguien fue diagnosticado con cáncer, alguien acaba de tener un accidente automovilístico, alguien está embarazada, alguien inhaló cocaína por primera vez, alguien fue secuestrado, alguien le quitó la vida a una persona, alguien no ha hablado con su padre en años, alguien violó a un familiar, alguien está firmando papeles de divorcio, alguien se suicidó, ahí, en ese preciso momento, mientras tu leías esto, todo eso pasó en alguna parte del mundo."

Tal vez habitarte no sea la mejor alternativa.
Hacer de tu espacio mi espacio,
pintarte las ventanas,
creer ilusamente que vivimos juntos,
que andamos juntos, con los mismos pasos,
un solo par de zapatos.
El amor no es el querer entrar en otro como si fuera una casa,
un lugar, un espacio vacío para construir.
Es pararse en su puerta y no moverse,
así la luna cambie o caiga a nuestros pies la mayor de las tempestades.

Estoy pensando seriamente en lo real de todo esto, en lo que soy o si el resultado de lo que llevo dentro no es mas que una composición de palabras mal entendidas, siendo parte de una raza que cree en si misma solo cuando se le llega a nombrar, a mirarse entre ventanas, espejos que trazan una combinación de partículas que junto con la luz nos exponen a la critica, al desencanto.
 Así entramos a innumerables universos de los que solo habitamos cuando en los otros se activa el sentido de reconocernos, sin importar si es por medio de algo erróneo. 

Esa mirada ajena que no llega a abordarlo todo y aun así nos llena de cosas que ni tenemos.

La mirada que nos mete en una lucha por conseguir nuestra mejor versión equivoca de cosas que tal vez surgen de creer en algo producto de mil interpretaciones erradas que juntas forman una vida llena cosas inciertas, cosas relativas.

No es que seamos iguales; Somos habitantes anónimos de un cuarto oscuro, colapsando entre ellos,chocando con esas manos ajenas que nos perciben según sus lineas, que van rosando nuestro interior extrayendo la versión de algo que no se ve realmente de tanta sombra, tanto vació.
 Somos definidos por un montón de huellas ajenas, que dicen conocerse a si mismas, cuando son la conclusión de otras iguales a ellas y pretenden entendernos, saber del otro desde sus miradas, una mirada nublada, que no sabe ni donde pisa.

"Siempre te ríes cuando no debes; te consideran cruel y despiadado, cuando no eres, en realidad, sino resistente y duradero. Pero si te ríes cuando los otros ríen y lloras cuando los otros lloran, en ese caso tienes que prepararte para morir como ellos mueren y vivir como ellos viven."

"Ser mi humo

y mojarme conmigo
sin pensar en los ojos o las narices asustadizas.

No quiero imprimir temor sobre los cuerpos que me rodean
solo busco placer.

Placer, ese que se destruye en mi boca mientras mastico a la muerte que me da vida."

“Ser tu puerta, tu luz cuando te alejas,

alguien que no trató de ser amada.”

Hay un bicho,
quizás algún día se me coló por los dientes,
me llegó a las tripas habitándome entre el estómago y el pulso.
El desgraciado está pérdido,seguro en otros tiempos tuvo dueño.
Hay un tipo que pasa y algo por dentro comienza a moverse,
casi baila, empieza una lucha de mis entrañas y el animal,
un cosquilleo parecido a esos que dan entre enamorados.
Pero en mí se crean agujeros casi infinitos de tanto movimiento que hay allí adentro,
y se quedan bien abiertos,
tragándoselo todo si es que el hombre se va, se aleja .
Ahí queda este bicho que tan maldito es casi inmortal.
Digo casi porque siempre queda por ahí alguna pena,
alguna ausencia, tanto dolor en un animal.
El desamor más que olvido es asesino de esos bichos internos.
El pobre queda herido, dormido, dejando por dentro otras cosas tan dolorosas,haciendo de las tripas un muerto,un moribundo que ni con el mejor de los besos despierta.

Hay un tipo que deseo y él no sabe nada, no lo conozco pero trato de metérmele en los gustos, que me busque la mano en el metro, que me bese la mejilla y sonría. 

Hay un tipo, se me queda en las pestañas, trato de sacarlo con gotas, remedios, ciertas veces con lagrimas, pero no me alivio, me llega hasta las pupilas, no hay mucho por hacer.

El fulano tiene mirada inquieta, dos o tres tipos de risas que retumban por el cuarto cada vez que se va, un olor que deja en lo que toca, doce deseos mal borrados por decepción. 

No es que sea la gran cosa, dice lo de siempre. Hola. Sos bien linda. Exactamente, de eso se trata la vida.Y yo me le pierdo en sus versos repetidos que lo dejan reducido a veintiséis letras, ciertos gestos compuestos y siete mil millones de personas que se ven por la calle entre pasos y esas palabras que solo recuerdan a aquel que hace de las tripas un sube y baja, una caída libre, una montaña rusa. 

Me confunde este sentir al verte como un sueño, mirarte sin saber de donde vienes, a donde vamos, esta parada de autobús a la que llegaste por la avenida, te aborde sin distinguir a donde ibas y  me quede dormida en ese largo viaje entre tus rutas, tus vicios y no desperté. 

Dicen que nos pasamos la vida durmiendo, y si duermo te metes en cualquier almohada,en cualquier historia,en este dormir de un tercio de vida. 
Entro en tus sueños anónima, viviendo, abandonada en tus pestañas, tus retinas que conducen cavilaciones absurdas sin siquiera imaginar que pienso en vos, que estoy entrando en esos ciclos de soñarte, parpadiarte.
Sin siquiera imaginar esa mezcla de siempre entre tus ojos con los míos, tus besos con mis labios, tus tripas, mis entrañas que desean a un tipo que no sabe que lo hago.

"Cuando miramos un espejo pensamos que la imagen que nos ofrece es exacta. Pero si te mueves un milímetro la imagen cambia.

Ahora mismo, nosotros estamos mirando un círculo de reflejos sin fin. Pero a veces, el escritor tiene que destrozar el espejo, porque es en el otro lado del espejo donde la verdad nos mira a nosotros."

Harold Pinter

"Las palabras son buenas. Las palabras son malas. Las palabras ofenden. Las palabras piden disculpa. Las palabras queman. Las palabras acarician. Las palabras son dadas, cambiadas, ofrecidas, vendidas e inventadas. Las palabras están ausentes. Algunas palabras nos absorben, no nos dejan: son como garrapatas, vienen en los libros, los periódicos, en los mensajes publicitarios, en los rótulos de las películas, en las cartas y en los carteles. Las palabras aconsejan, sugieren, insinúan, conminan, imponen,segregan, eliminan. Son melifluas o ácidas. El mundo gira sobre palabras lubrificadas con aceite de paciencia. Los cerebros están llenos de palabras que viven en paz y en armonía con sus contrarias y enemigas. Por eso la gente hace lo contrario de lo que piensa creyendo pensar lo que hace.

Hay muchas palabras…"

"Me da pena mirar estas cosas, 

querer estas cosas, 

guardar estas cosas.
Me da pena soñarme

 volviendo a buscarlas,

 volviendo a buscarme,

poblando otra tarde como ésta de ramas que guarde en mi alma,
aprendiendo en mí mismo que un sueño no puede volver
otra vez a soñarse."

"Somos tres sobre la tierra:
vos,
yo
y la muerte de todos los pájaros."

Alejandra Correa.

En la mayoría de casos, cuando se muere de amor, salen ciertas rayas tristemente plasmadas, casi estrellándose unas con otras, de tanta tragedia, tanta ausencia y soledad. 

¿y si esta vez no se me antoja la tristeza? Quizás le escriba a algún fulano por ahí, que este tan solo como yo, con una acumulación de relaciones medio rotas, esperando las palabras de alguna sustituta, a quien luego bese, Luego use, como ella lo haría con él para después dejarse como se dejan otras cosas.
Siguiendo los protocolos del desamor le buscare sinónimos al vacio, cambiaré ciertas palabras, ciertas frases, le dejare este dolor al agua, que se me filtre por los dedos, se vaya por las tuberías llegando a esa nada que se lo traga todo.
¿Y si dejo este rato sin sus frases grises? 
Seguiré trazando sujetos imaginarios, algunos menos irreales como sombras saliendo de mis soplos que hagan florecer las ganas de reír, de ir andando cogidos de la mano... Esas cosas de enamorados.
Pero luego se irá esa sombra, lo sé y hará que broten de adentro ciertas lágrimas y esas ganas de apropiarse de todo, entrando nuevamente en un ciclo eterno de amor que con el tiempo se irá, sabré borrar para crearte de nuevo con los días, donde vengas mejor y yo sea más fuerte.

"Vendríamos de la mano, a media calle, solos, y no diríamos nada. Que lo diga la noche. Que digan que te quiero las estrellas, los rumores lejanos, la distancia."

"No busques a la persona indicada, aprende a verla cuando esté cerca. No intentes amar a alguien, aprende a ser sensible y date el tiempo necesario para hacerlo. No digas que odias a alguien cuando en verdad sólo le guardas rencor. No trates de olvidar al alguien cuando sabes que no puedes dejar de pensar en lo que hubo. No intentes conquistar a alguien, sólo sé tu mismo. Aprende a decir la verdad completa, no verdades a medias. Aprende a lastimar antes que lastimarte a ti mismo, el compromiso jamás debe de ser una opción. “No” es no y “te amo” es te amo, deja de devaluar esas palabras."

"… por el contrario desenamorarse 
es ver el cuerpo como es y no 
como la otra mirada lo inventaba 
es regresar más pobre al viejo enigma 
y dar con la tristeza en el espejo …"

"creo que a veces escribo para no romper algo con un martillo"

Es penoso ver a un hombre serio y solemne.
este mundo es un sueño dentro de un sueño dentro de un sueño.

y lleva una cara  tan juiciosa.

¿de qué sirve ponerte tan serio?
Nuestra vida es un sueño.

¿por qué  no te vuelves loco?

- Anónimo / Kanginshu

"Todo lo que se pueda decir es mentira; 

el resto es silencio.
Sólo que el silencio no existe.
Las palabras no hacen el amor,
hacen la ausencia.
Si digo agua, ¿beberé?
Si digo pan, ¿comeré?
Lo que pasa con el alma es que no se ve.

Lo que pasa con el espíritu es que no se ve.
¿De dónde viene esa conspiración de invisibilidad?
Ninguna palabra es visible."

Hay ciertos amores, de media hora, media tarde o medio día, donde no hace falta mucho, quizás un beso, doscientas palabras, un te veo luego. 

Quizás este amor no dure tanto, y con el tiempo y las arrugas se vaya por las tuberías. 

Mientras tanto, haremos de estos besos universos, que se formen de tus líneas y las mías, de los trazos de tus labios con mis dientes y la piel, y las pupilas. Y si después cierro los ojos, te tendré rondando entre cavilaciones secretas y esta almohada donde te quedas mientras duermo; y si despierto, saltaras de mesa en mesa hasta subirme por los cabellos, reducirme la barriga y quedarte habitando en esta cabeza que agotada vive y te imagina al mismo tiempo.

Quizás con los días aprenderé a ahorrar miedos, ciertas penas, a olvidar esas voces que dirán quererte siempre, cuando el amor es inoportuno y la vida incierta.

"Sería muy fácil hacer lo que la demás gente hace, y poner status de “te extraño tanto” o llamarle a una amiga y decirle “necesito contarte, estoy tan mal”, pero yo en verdad creo que hay cierto tipo de amor y cierto tipo de dolor, que debemos de guardarnos para nosotros mismos"

Pronunciare tu nombre tres veces junto al espejo,

dejándote sabanas colgadas junto a la cama

para verte en medio de la noche,
cuando vayas entre mis miedos caminando.

Encenderé velas, pondre tu foto bajo la almohada,
dejaré cartas al viento,

Haber si vuelves, si revives.

Quizás envié notas en botellas, susurros por la ventana,

Y no simular más esta muerte, esta ausencia

que cree que sos un fantasma cuando pasas por el frente.

Viene despacio
entra
tropieza con mi tos
con mi costumbre de dejar la nuca
en cualquier parte
viene despacio
ordena mis silencios
desata las palabras necesarias
recibe la correspondencia de mis ojos
viene despacio
a tender sus manteles de ternura
viene despacio
apenas hecha humo para no despertarme
se abre paso entre vasos arrojados al día
retratos de mujeres
noches de bronca y noches de ginebra
viene despacio
con su enchape celeste subiéndose a mis mástiles
viene despacio
entra
se arrodilla al borde de mi alma
y junta los fragmentos de mi risa
después… se vuela azul como la tarde.

Jorge Boccanera.

La mujer con estrellas en sus harapos, rondaba el cielo en su bote de remos, mientras cantaba aquella canción de cuna buscaba en las gavetas de sus orillas sueños. 

“Mi abuela tenía una teoría muy interesante, decía que si bien  todos nacemos con una caja de cerillos en nuestro interior,no los podemos encender solos, necesitamos oxígeno y la ayuda de una vela. Sólo que en este caso el oxígeno tiene que provenir, por ejemplo, del aliento de la persona amada; la vela puede ser cualquier tipo de alimento, música, caricia, palabra o sonido que haga disparar el detonador y así encender uno de los cerillos. Por un momento nos sentiremos deslumbrados por una intensa emoción. Se producirá en nuestro interior un agradable calor que irá desapareciendo poco a poco conforme pase el tiempo, hasta que venga una nueva explosión a reavivarlo. Cada persona tiene que descubrir cuales son sus detonadores para poder vivir, pues la combustión que se produce al encenderse uno de ellos es lo que nutre de energía al alma.”

Y si quieres también
puedo ser tu trapecio y tu red,
tu adiós y tu “ven”,
tu manta y tu frió,
tu resaca, tu lunes, tu hastió…

O tal vez ese viento
que te arranca del aburrimiento
y te deja abrazada a una duda,
en mitad de la calle y desnuda.

Y si quieres tambien
puedo ser tu abogado y tu juez,
tu miedo y tu fe
tu noche y tu dia.

Tu rencor, tu por que,tu agonia…
o tal vez esa sombra
que se tumba a tu lado en la alfombra
a la orilla de la chimenea
a esperar que suba la marea.

Que lindo se siente dejarse tocar y tocar la historia de otros.

"Aprenderás que no importa en cuantos pedazos tu corazón se partió, el mundo no se detiene para que lo arregles.
Aprenderás que el tiempo no es algo que puedes volver hacia atrás, por lo tanto debes cultivar tu propio jardín y decorar tu alma, en vez de esperar que alguien te traiga flores. 

Entonces y solo entonces sabrás realmente lo que eres capaz de soportar; que eres fuerte y que podrás ir mucho más lejos de lo que pensabas cuando creías que no se podía más."

"No tengo culpa
de que me hayas devuelto al mar
sin darte la vuelta
sin ver mis ojos detrás de la ola
llevándose lo que nos unía
rompiendo las telas de nuestras vidas,
que después de todo;
no era tuya, ni mía
eran del mar."