Quizás no soy esto.
Soy un manojo de tus palabras,
Un rastro de tus ojos,
Huella de otras miradas,
Una mezcla del espejo,
Una cantidad de mujeres que tan distintas
Me habitan y discuten entre si mismas como buscando
Respuestas que no encontraran.
Cada mujer toma del día sus fragmentos
Y al anochecer, todas me convierten en una estampida,
Un libro, una hoja tirada al viento,
Un pájaro al que siempre escribo,
que vuela dentro de mi,
Conservando el gusto por el canto, por la brisa,
Por los cables de luz que remojados en lo matutino
Me sigue mezclándo los caminos, los pasos.
Esos pasos que llevan a preguntarme si es que soy, dos ojos,
O un cuerpo con el que siempre aspiro a navegar.