"Por culpa de palabras mal usadas
a mi corazón lo cruza
un alfabeto de cicatrices."

"Sé bien que allá afuera
bajo la promesa de un largo asalto
contra la lluvia
aún hay algunas puertas convencidas
de que soy yo quien toca."

"Desde un primer momento comprendí que estábamos vinculados, que algo infinitamente perdido y distante seguía sin embargo uniéndonos.”

"Tengo ganas de besar, pero los labios complementarios faltan sin aviso"

Es como crear un paraíso de desesperación e ingenuidad que no hace falta. 

E inventar toda esta línea de quererte, crearte letras, augurios, vicios de ojos que no tienes, que no existen, 

que se han ido tantas veces como puedo imaginarlo.

Imaginarte y que no vuelvas o que nunca te hayas ido, que te mire tan dentro de mi, tan propio. 

Sentir las huellas y un recuerdo,decir que en ellas hay sentido cuando querer y enamorarse es verse en un espejo, perdiendo la cabeza, la cordura y los días. 

Si te quiero mis ojos serán los tuyos, mis órganos tus órganos, mis dedos tu tacto, y se unirá todo esto, dos corazones que mezclados crean una historia de amor tan intimo que no piensa que somos dos creyéndose uno. 

Le obsesionaba bailar entre cortinas, esconderse entre ellas, consolarse si es que llegan esos días con falta de inspiración.

Con momentos que comenzaban sin tanta palabra, soledad, una escases de amor y desamor que llegaba junto a la baja en la economía, la subida de la radiación solar y una sociedad que le atribuye toda cosa a la ciencia, agotándole lo que le emocionaba pocas veces la vida.

La enfurecía esa neutralidad matutina y su cara se tornaba inexpresiva, tan arrugada, llena de una vejez hecha de letras ausentes y la incapacidad para encontrarlas.
Entonces se le daba por ser de ochenta y tres años, con el ceño bien fruncido por la longevidad prematura que le hacia olvidar repentinamente lo que antes le llegaba como por arte de magia con ideas repentinas en un bus, un baño publico, el metro.

A cambio venía un olvido que no ayudaba, dejándole dentro lo que antes flotaba instintivamente con tal facilidad para luego naufragar tristemente hasta el fondo lleno de una nada indescifrable llenándola de imposibilidad para sacar versos a ese aire hostil, contaminado, casi maravilloso de tanto caos que no redime el tiempo, ese mismo que en ratos literarios le devolvía a la pequeña niña que era antes,habitando su mundo entre llantos y cosas pequeñas, sin llegar a imaginar un lugar más allá o cuanta cantidad de cosa habita en él… espacios vacíos, tanto planeta que según dicen a nadie pertenece, deshabitado, sin dueño, sin marcas.

Cuando escribía no había para ella nada más que el juego entre sus vestidos y esas manos que creían dibujar lo interpretable. Quizás con el papel era cuestión de tiempo y tal vez con los días no importaría nada de esto.Escribir la salvaba de los años.

Entre arrugas ciertas veces hay caminos que nos devuelve a esos pasos donde la inocencia aun no esta perdida, vías que llevan a recuerdos reflejando todo lo perdido en ese intento de encontrarnos en otros. Para ella los renglones eran eso, un espejo empañado, un recuerdo de la niña, tan inocente que todo espacio tras ella se esfumaba mientras se observaba a si misma, recordando entre su sombra las marcas que sin saberlo curaban con el olvido esas cosas que no hay como contar. 

"Sin cesar emprendes caminos, hasta que al final te das cuenta que todo aquello detrás de lo que corrías estaba en el centro de ti."

"Pero, en definitiva, ¿qué es Lo Nuestro? Por ahora, al menos, es una especie de complicidad frente a otros, un secreto compartido, un pacto unilateral. Naturalmente, esto no es una aventura, ni un programa ni -menos que menos- un noviazgo. Sin embargo, es algo más que una amistad. Lo peor (¿o lo mejor?) es que ella se encuentra muy cómoda en esta indefinición. Me habla con toda confianza, con todo humor, creo que hasta con cariño."

Solo hay dos tipos de personas en el mundo.

Hay hombres y hay mujeres. 

Summer finn era una mujer.

Estatura: normal

Peso: normal

Talla de zapato: un poco por encima de la media. 

A efectos practicos Summer era un chica cualquiera. 

Solo que no lo era. 

Raro y sin embargo algo que todos los chicos pos adolescentes han conocido al menos una vez en sus vidas.

Pero que Tom Hansen se topara con ello ahora, en una ciudad con 400.000 ofinicas, 91.000 edificios comerciales y 3,8 millones de personas eso solo podía tener una explicación... el destino.  

"Si una mano tuya esquiva la desdicha, escribes con la otra que todo son escombros.

¿Vivir es sobrevivir a la muerte?"

A veces, cuando se quiere, el sentimiento puede ser tan grande que tal vez algún día termine derramándose. Ese amor comienza a escalarlo todo, a dejar pedazos de aquellas gentes en cada lugar por el que vamos transitando, en la canción, en la película, en algún personaje de ese libro que leemos, en la cara del mundo que viste su color preferido, azul, verde,violeta...
En el muro húmedo de la calle más inhabitada de la ciudad. 

El mundo conspira si es que amas. 

Entonces amas aún más cuando ves en todas las palabras su nombre,  

cuando ese sonido que choca contra puertas y ventanas es su voz.  

Sí, lo sé, que pensamiento tan malvado si es que se muere de amor 

pero en la vida solo queda despojar  la calle  de recuerdos 

o dejar que se marchiten los viejos fantasmas siguiendo hacia adelante... 

No es tan malo al fin de cuentas. 

"Soñar que cuando ha muerto la que amábamos, el deseo murió también, porque el deseo sin el amor, ¿qué sentido tiene?"

"Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.
Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.
Por ahí un papelito
que solamente dice:
Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte."

“En realidad usted fue siempre una imagen. La imagen que yo creé a partir de un conjunto de anhelos, de deseos incumplidos, de pequeños fracasos. Así ingresó usted a mis insomnios.”

"Tu sonrisa es mi luna creciente. Y no hay mejor lugar en el mundo, que el que queda justo a tu lado."

¿Para qué escribe uno, si no es para juntar sus pedazos? Desde que entramos en la escuela, la educación nos descuartiza: nos enseña a divorciar el alma del cuerpo y la razón del corazón.

Todo esto fue planeado por una población que yendo en sentidos contrarios me permitió conocerlo, eso que llaman causalidad, destino...
Él es increíble, digo increíble porque no lo imagine antes, a veces siento que ni lo conozco.
 Aun así un día llego a mi puerta, se quito los zapatos, se metió entre las sabanas.

Yo lo soporto más sobre la cama que andando por una calle sin decir nada, cogidos de la mano que lo resume todo, más que los besos o los te quiero.

No es fácil ir sujetos por los dedos, a veces la gente se hace incomoda,tantos huesos, músculos... como si los dedos batallaran entre huellas dactilares haciendo que sea mejor estar separados. Con él es fácil, le sujeto la mano y sonríe, y dice que todo esto es lindo. Me agarra por la espalda, me abraza fuerte dice que se siente bien, que hace tiempo no sentía eso, digo que me siento libre y por dentro realmente no sé que pasa. Él pronuncia ciertas cosas pero estoy segura que se siente igual que yo, desubicado, hundido, acabado; tratando de ocultar en estos abrazos su amarga soledad. 
Yo lo beso, lo beso y le acaricio las mejillas, pone su nariz en la mía, le beso la frente,los pliegues del mal genio y la tristeza, nos vamos destruyendo sin siquiera entendernos, sin conocernos. Me mezclo con él y no lo siento, es como un sueño sin sentido... lo conocía de antes, no imaginé que acabáramos en esto.

Es lindo, lo sé, pero no prometo nada ni le dedico canciones, le miro, lo beso fuerte, pienso en él ciertos días sin sentir que su olor me toque, me llegue, se me quede enredado, me haga querer buscarlo. Quizás, simplemente no puedo ver más allá de esa maravilla él tipo que quisiera tener a un lado… Estoy perdida.  

"Detrás de tu partida vendrían
miedos sin nombre,
culpas con rostro.
Estaciones sin trenes."

"Yo no lo sé de cierto, pero supongo

que una mujer y un hombre

un día se quieren,

se van quedando solos poco a poco,

algo en su corazón les dice que están solos,

solos sobre la tierra se penetran,

se van matando el uno al otro.

Todo se hace en silencio. Como

se hace la luz dentro…"

"Yo te hablo de poesía
y vos me preguntás a qué hora comemos.
Lo peor es que yo también tengo hambre."

"Ahora te deseo y te quiero, pero no me aflige ni la distancia, ni el amor. Pasarán estos meses y estarás de nuevo a mi lado; pasarán todas las ausencias que nos esperen en la vida, y siempre estarás a mi lado, no podremos dejar de estar juntos; yo bebiendo de ti todo el amor que necesito, y tú encontrando en mí todas las fuerzas que te faltan."

"Yo quisiera poder hacer lo que me da la gana detrás de la cortina de la ‘locura’. Así arreglaría las flores todo el dia, pintaría el dolor, el amor y la ternura, me reiría a mis anchas de la estupidez de los otros, y todos me dirían: pobre está loca"

Frida Kahlo 

"El amor está en las carnes desgarradas por la sed,
en la choza diminuta que lucha con la inundación;
el amor está en los fosos donde luchan las sierpes del hambre,
en el triste mar que mece los cadáveres de las gaviotas
y en el oscurísimo beso punzante debajo de las almohadas."

Un fulano va andando la calle, pasa el semáforo en verde. la fulana lo observa en una ventana tan lejana como la posibilidad de conocerlo.

Un día A comienza a llover, el fulano entra a un bus x, sube la escala, paga el pasaje, se sienta en la ultima silla. 

La fulana va por una calle medio chueca, olorosa. El bus x le pasa por el lado, deja con el viento olor a gasolina, ella corre, ya va lejos pero logra alcanzarlo, lo aborda, ve al fulano y queda entre ellos ese aroma a mundo y polución; de amor contaminado que empacan al vacío.

Con el agua la posibilidad aumenta, quizás por la melancolía que en los día lluviosos crea relaciones ridículamente iniciadas con temas de clima, invierno y frió. 

La fulana va escurriendo un chaparrón entero. El fulano la observa casi seco, pero de tantas miradas termina igual de húmedo, escurriendo vapor por culpa del agua que le llega a la ideas. Van rozándose con ojeadas pluviosas, salpicadas de intimidad anónima y la falta de palabras. 

El encuentro se termina, los extraños vuelven a mezclarse con sus rumbos.  

En el día B el cielo esta amarillo, no caben en la acera las gafas de sol; tanta gente medio frita, medio blanca por exceso de protector solar.

Al fulano frunce el ceño todo el día, le gustan más los días lluviosos,  dice que la melancolía sale por la boca, sube al cielo; el vapor del suspiro se hace nubes, las nubes se derraman, es un protocolo decía, de humedad y nostalgia.
La Fulana lleva gafas de sol, el fulano se refleja en ellas; se le crea un agujero bajo las costillas, un poso, un cuarto oscuro. Ella se quita las gafas, él le escala la pupila. Les sale de la boca un sonido, un blablablá que se queda por un rato largo. Fingen conocerse, entrar en la vida del otro, tratar de cambiarla, contarse sus penas, habitarse las epocas llenas de suspiros,de nubes, de vapor.
En días letrados se besan, se derraman las encías, se observan bajo el periódico, en las noticias, se recuerdan con toda cosa que hayan compartido juntos: su saliva, sus latidos, sus ritmos, ciertas imágenes, la cama,la almohada, la música de un domingo desocupado; cosas que luego pasan a ser difíciles, pasan a estar  ausentes. Sin importarle mucho el caso con el rato se enamoran, se pierden entre ellos, entre los pliegues del colchón y las tablas, en la hierba donde se acuestan a ver el cielo lleno de suspiros. 

En el día T el sentimiento corre, esconde la cabeza, se va con el tiempo, por la cañería, el sanitario, como si de un momento a otro les exprimieran, les quitaran todo, lo cambiaran, quedando un agujero entre ellos, un puente roto que lleva a un desamor temporal.

La fulana siempre narra sus vacíos con nudos gástricos, de garganta, que cuando ven las nubes se desatan volviendole las tripas una tempestad, un llanto nocturo, de baño publico, un espacio hueco y solo rayado con dedicaciones románticas que la hacen llorar más.
El fulano tiene el día nublado,la cabeza llena de vapor sin forma, vientos indefinidos, sin verso, sin rumbo y un dolor como en el pecho que le sube hasta la cien, le sale por los ojos.

En el día z la memoria del fulano solo tiene nubes, suspiros que  no quieren llover, solo seguir transitando los semáforos en verde. 
La fulana ocupa otro espacio distorsionado, con posibilidad de conocer un tipo, hacer de él esos jueguitos matutinos del te beso y no te quiero, del te busco pero no es para tanto. Luego lo asesina con olvidos y otras cosas monótonas, como a ese fulano que omitió como un sueño, como si nunca hubiera existido. 

"Posiblemente quepa todo el mar en tus ojos
y quepa todo el sol en tu actitud de acuario."

"Te quiero porque tu boca sabe gritar rebeldía." 

"Sobre eso no hay duda: es sincero con ella. 

Porque le cuenta cosas feas, cosas sucias, cosas terribles. 

Como si supiera que el amor de ella es capaz de aceptar ese lado negro de su ser, 

esa zona del diablo que nunca muestra a nadie totalmente…"

"soy como tu nombre porque me doy vuelta cuando lo escucho. 

soy como vos porque siempre tuve ganas de despertarme al lado tuyo."

Ahora no busco ningún tipo de rostro, ni pienso recoger alguno que por casualidad me encuentre por el piso, en las ventanas, en los marcos de las puertas, en un hueco en el asfalto.

Ahora no busco ningún olor o un lugar; todo el espacio esta lleno de  extrañezas que no entiendo, ¿ porque las nombran?, ¿porque se amontonan entre ellas?

No busco habitar ninguna sociedad mal fundada, un cuarto despojado de calidez, una cama destendida con tedio o desesperación.  

Quizás con los días aprenda a hablar menos, mirar bajo la cama, coserme las palabras, guardarlas en paginas, narrarlas a un buen oído, cantarlas de vez en cuando, confirmar esta órbita tan lejana que soy, orbita que va chocándose, colapsando sin culpas, con dudas, con humanidad. 

Chocando con otras igual de perdidas que extravían su rumbo para encontrarse a si mismas en sombras escabullidas por su mirada ciega, una mirada ajena, una vista lejana que no ve más allá de su soledad, sus ganas de cambiarlo todo aunque se sepa que la gente no cambia a la gente; a la gente la cambian los sinónimos, las palabras cortas, las miradas fuertes, breves, autenticas. 

Los sinónimos y verbos se hacen adjetivos que van tratando de cruzar una calle que va a la misma dirección, una dirección sin nombre, sin facciones, la misma que ya no busco, la misma que no espero encontrar, esa cosa que he perdido siempre... Lo único que espero es que vuelva por si sola.

“Todos jugamos a ser un personaje
Eso es lo mas utópico es nuestras vidas 
Porque somos señores llenos de melancolías 
Nos alimentamos de las nostalgias de tardes pasadas
Nos enamoramos de viajes largos 
De estaciones, de climas, de colores y de olores 
Pero nunca llegamos a conocer a si mismo 
El dolor como un personaje y como algo relevante 
Si no que siempre lo relacionamos a estar triste 
Y este mas bien es casi un estilo de vida 
Un placer culpable para muchos 
Un ejercicio habitual para otros 
Como algo sin relevancia para algunos necios 
Si somos felices, deberíamos saber sufrir
Así mismo como amamos deberíamos saber odiar…”

Veía en el una canción mal escrita, una promesa incierta, un tachón con trazos que no se borran. 

Mientras tanto él se le iba quedando junto a las cosas que no llegaban a ser románticas, mezclado con la imposibilidad de querer, donde  nadie pudiera alcanzarlo, donde nadie pudiera cambiar lo que ella creyera.

Juntos no eran más que esos extraños que se besan a su antojo,labios anónimos usados ciegamente, sin creerse el cuento de las almas gemelas, eso de compañeros de vida o relaciones eternas.  
Con los días habían aprendido a explorar mutuamente sus rincones, sus huellas, las cicatrices acumuladas por los años, sin querer recogerse el polvo, limpiarse las heridas, desempacar maletas, creer que se podían cambiar la vida.
Era más fácil ahorrarse todo eso, inventarse un lugar fuera del mundo, algo más real que toda esta gente, algo efímero, imaginario, sin nombre.
Quizás entre ellos podía existir eso que rompiera las leyes de esa gravedad que lo tumba todo, con jalones de cabello, de pies, de cuerpo entero.
Esas leyes que nos hace humanos, que nos vuelve ciegos. 

De eso se olvidaban mientras su mente inventaba una historia de la que nunca terminarían acostumbrándose.

¿Quieres saber qué me gusta de ti...? Que me rechazaste, que eres delicado, que estás asustado, que eres guapo, que estás fuera, que me provocas ternura, que me excitas, que estás igual de atrapado que yo...

"Todo lo que le gusta es hacer estallar el plástico de burbujas"

"Lo que conoces es tan poco,
 lo que conoces de mí..
 lo que conoces son mis nubes,
 son mis silencios, 
son mis gestos,
 lo que conoces es la tristeza de mi casa vista de afuera.."

"A ti te gusta todo el mundo, o lo que es lo mismo, no te importa nadie."

"...Entonces se inventaron el amor 
El resultado fue ya sabéis 
Como en los erizos."

Puedes irte,

No es que no vaya a dejarte en otro tiempo
o que en un rato no comience a extrañarte;

Podré acostumbrarme a no pensar en ti cuando anochezca

o recordarte cuando despierte cada mañana, con un pan tostado 

y ese café abundante de crema con sabor a soledad.

Quizás se me desborde esta ausencia por los ojos,

Estas lagrimas con ganas de verte.

Cuando me vaya, te vayas,

Quedara este espacio entre nosotros, tan vacío, tan blanco,

Y darás pasos distintos, en otros labios, en otras manos...

Pensándolo bien, mis manos como yo ya te extrañan mucho.

"Es loco pensar que en este preciso momento alguien está muriendo, alguien está engañando a esposa, alguien está escribiendo una carta de suicidio, alguien acaba de perder a su hija, alguien fue diagnosticado con cáncer, alguien acaba de tener un accidente automovilístico, alguien está embarazada, alguien inhaló cocaína por primera vez, alguien fue secuestrado, alguien le quitó la vida a una persona, alguien no ha hablado con su padre en años, alguien violó a un familiar, alguien está firmando papeles de divorcio, alguien se suicidó, ahí, en ese preciso momento, mientras tu leías esto, todo eso pasó en alguna parte del mundo."

Tal vez habitarte no sea la mejor alternativa.
Hacer de tu espacio mi espacio,
pintarte las ventanas,
creer ilusamente que vivimos juntos,
que andamos juntos, con los mismos pasos,
un solo par de zapatos.
El amor no es el querer entrar en otro como si fuera una casa,
un lugar, un espacio vacío para construir.
Es pararse en su puerta y no moverse,
así la luna cambie o caiga a nuestros pies la mayor de las tempestades.

Estoy pensando seriamente en lo real de todo esto, en lo que soy o si el resultado de lo que llevo dentro no es mas que una composición de palabras mal entendidas, siendo parte de una raza que cree en si misma solo cuando se le llega a nombrar, a mirarse entre ventanas, espejos que trazan una combinación de partículas que junto con la luz nos exponen a la critica, al desencanto.
 Así entramos a innumerables universos de los que solo habitamos cuando en los otros se activa el sentido de reconocernos, sin importar si es por medio de algo erróneo. 

Esa mirada ajena que no llega a abordarlo todo y aun así nos llena de cosas que ni tenemos.

La mirada que nos mete en una lucha por conseguir nuestra mejor versión equivoca de cosas que tal vez surgen de creer en algo producto de mil interpretaciones erradas que juntas forman una vida llena cosas inciertas, cosas relativas.

No es que seamos iguales; Somos habitantes anónimos de un cuarto oscuro, colapsando entre ellos,chocando con esas manos ajenas que nos perciben según sus lineas, que van rosando nuestro interior extrayendo la versión de algo que no se ve realmente de tanta sombra, tanto vació.
 Somos definidos por un montón de huellas ajenas, que dicen conocerse a si mismas, cuando son la conclusión de otras iguales a ellas y pretenden entendernos, saber del otro desde sus miradas, una mirada nublada, que no sabe ni donde pisa.

"Siempre te ríes cuando no debes; te consideran cruel y despiadado, cuando no eres, en realidad, sino resistente y duradero. Pero si te ríes cuando los otros ríen y lloras cuando los otros lloran, en ese caso tienes que prepararte para morir como ellos mueren y vivir como ellos viven."

"Ser mi humo

y mojarme conmigo
sin pensar en los ojos o las narices asustadizas.

No quiero imprimir temor sobre los cuerpos que me rodean
solo busco placer.

Placer, ese que se destruye en mi boca mientras mastico a la muerte que me da vida."

“Ser tu puerta, tu luz cuando te alejas,

alguien que no trató de ser amada.”

Hay un bicho,
quizás algún día se me coló por los dientes,
me llegó a las tripas habitándome entre el estómago y el pulso.
El desgraciado está pérdido,seguro en otros tiempos tuvo dueño.
Hay un tipo que pasa y algo por dentro comienza a moverse,
casi baila, empieza una lucha de mis entrañas y el animal,
un cosquilleo parecido a esos que dan entre enamorados.
Pero en mí se crean agujeros casi infinitos de tanto movimiento que hay allí adentro,
y se quedan bien abiertos,
tragándoselo todo si es que el hombre se va, se aleja .
Ahí queda este bicho que tan maldito es casi inmortal.
Digo casi porque siempre queda por ahí alguna pena,
alguna ausencia, tanto dolor en un animal.
El desamor más que olvido es asesino de esos bichos internos.
El pobre queda herido, dormido, dejando por dentro otras cosas tan dolorosas,haciendo de las tripas un muerto,un moribundo que ni con el mejor de los besos despierta.

Hay un tipo que deseo y él no sabe nada, no lo conozco pero trato de metérmele en los gustos, que me busque la mano en el metro, que me bese la mejilla y sonría. 

Hay un tipo, se me queda en las pestañas, trato de sacarlo con gotas, remedios, ciertas veces con lagrimas, pero no me alivio, me llega hasta las pupilas, no hay mucho por hacer.

El fulano tiene mirada inquieta, dos o tres tipos de risas que retumban por el cuarto cada vez que se va, un olor que deja en lo que toca, doce deseos mal borrados por decepción. 

No es que sea la gran cosa, dice lo de siempre. Hola. Sos bien linda. Exactamente, de eso se trata la vida.Y yo me le pierdo en sus versos repetidos que lo dejan reducido a veintiséis letras, ciertos gestos compuestos y siete mil millones de personas que se ven por la calle entre pasos y esas palabras que solo recuerdan a aquel que hace de las tripas un sube y baja, una caída libre, una montaña rusa. 

Me confunde este sentir al verte como un sueño, mirarte sin saber de donde vienes, a donde vamos, esta parada de autobús a la que llegaste por la avenida, te aborde sin distinguir a donde ibas y  me quede dormida en ese largo viaje entre tus rutas, tus vicios y no desperté. 

Dicen que nos pasamos la vida durmiendo, y si duermo te metes en cualquier almohada,en cualquier historia,en este dormir de un tercio de vida. 
Entro en tus sueños anónima, viviendo, abandonada en tus pestañas, tus retinas que conducen cavilaciones absurdas sin siquiera imaginar que pienso en vos, que estoy entrando en esos ciclos de soñarte, parpadiarte.
Sin siquiera imaginar esa mezcla de siempre entre tus ojos con los míos, tus besos con mis labios, tus tripas, mis entrañas que desean a un tipo que no sabe que lo hago.

"Cuando miramos un espejo pensamos que la imagen que nos ofrece es exacta. Pero si te mueves un milímetro la imagen cambia.

Ahora mismo, nosotros estamos mirando un círculo de reflejos sin fin. Pero a veces, el escritor tiene que destrozar el espejo, porque es en el otro lado del espejo donde la verdad nos mira a nosotros."

Harold Pinter

"Las palabras son buenas. Las palabras son malas. Las palabras ofenden. Las palabras piden disculpa. Las palabras queman. Las palabras acarician. Las palabras son dadas, cambiadas, ofrecidas, vendidas e inventadas. Las palabras están ausentes. Algunas palabras nos absorben, no nos dejan: son como garrapatas, vienen en los libros, los periódicos, en los mensajes publicitarios, en los rótulos de las películas, en las cartas y en los carteles. Las palabras aconsejan, sugieren, insinúan, conminan, imponen,segregan, eliminan. Son melifluas o ácidas. El mundo gira sobre palabras lubrificadas con aceite de paciencia. Los cerebros están llenos de palabras que viven en paz y en armonía con sus contrarias y enemigas. Por eso la gente hace lo contrario de lo que piensa creyendo pensar lo que hace.

Hay muchas palabras…"

"Me da pena mirar estas cosas, 

querer estas cosas, 

guardar estas cosas.
Me da pena soñarme

 volviendo a buscarlas,

 volviendo a buscarme,

poblando otra tarde como ésta de ramas que guarde en mi alma,
aprendiendo en mí mismo que un sueño no puede volver
otra vez a soñarse."

"Somos tres sobre la tierra:
vos,
yo
y la muerte de todos los pájaros."

Alejandra Correa.

En la mayoría de casos, cuando se muere de amor, salen ciertas rayas tristemente plasmadas, casi estrellándose unas con otras, de tanta tragedia, tanta ausencia y soledad. 

¿y si esta vez no se me antoja la tristeza? Quizás le escriba a algún fulano por ahí, que este tan solo como yo, con una acumulación de relaciones medio rotas, esperando las palabras de alguna sustituta, a quien luego bese, Luego use, como ella lo haría con él para después dejarse como se dejan otras cosas.
Siguiendo los protocolos del desamor le buscare sinónimos al vacio, cambiaré ciertas palabras, ciertas frases, le dejare este dolor al agua, que se me filtre por los dedos, se vaya por las tuberías llegando a esa nada que se lo traga todo.
¿Y si dejo este rato sin sus frases grises? 
Seguiré trazando sujetos imaginarios, algunos menos irreales como sombras saliendo de mis soplos que hagan florecer las ganas de reír, de ir andando cogidos de la mano... Esas cosas de enamorados.
Pero luego se irá esa sombra, lo sé y hará que broten de adentro ciertas lágrimas y esas ganas de apropiarse de todo, entrando nuevamente en un ciclo eterno de amor que con el tiempo se irá, sabré borrar para crearte de nuevo con los días, donde vengas mejor y yo sea más fuerte.

"Vendríamos de la mano, a media calle, solos, y no diríamos nada. Que lo diga la noche. Que digan que te quiero las estrellas, los rumores lejanos, la distancia."