I love us.

Con el camino es mejor abrir los sentimientos.

Dejar estacionados los miedos y partir. 

Sé que estas por ahí pisando fuerte

Esperando que se nos pase el aguacero,

Que no para de mirarte,

Que me pone a imaginarte,

Recopilando las gotas que se filtran por el techo

Para empacarlas y que no se te olviden.

Te escribiré y no me importa,

Si son los mismos trazos que hice alguna vez

Porque el amor siempre estará hecho de lineas semejantes 

Pero es distinto el camino, la mirada.

Diría cuanto pueda,

Y no me importa,

si se acaban las palabras,

Pues son todas tan pequeñas;

Más bien te las diré como cielos despejados,

Tú me dirás como se llaman las estrellas

Y recordaré que esto es de siempre,

Que ya te conocía.

Y no me importa,

si el mundo fue imperfecto y te olvide,

si las esquinas se volvieron pequeños laberintos,

siendo conocidos que ignorados

van unidos por una cuerda

caminando juntos

sin comprender ,que van marcando el mismo paso. 

Canción de amor

"Si te estuvieras ahogando, acudiría a salvarte,

 a taparte con mi manta y a ofrecerte té caliente.
Si yo fuera comisario, te arrestaría y te
encerraría en una celda con la llave echada.

Si fueras un pájaro, grabaría un disco
y escucharía toda la noche tu trino agudo.
Si yo fuera sargento, tú serías mi recluta
 y, chico, te aseguro que te encantaría la instrucción.

Si fueras china, aprendería tu idioma, quemaría
 mucho incienso, llevaría tu ropa rara.
Si fueras un espejo, asaltaría el baño de las señoras,te daría mi lápiz rojo de labios y te soplaría la nariz.

Si te gustaran los volcanes, yo sería lava
en constante erupción desde mi oculto origen.
Y si fueras mi esposa, yo sería tu amante,
 porque la Iglesia está firmemente en contra del divorcio."

Escribo a mi, a él, a eso,

a lo que no sé,

que no se mueve pero tiene grandeza para decirse,

lo que va llegando por que sí;

Como tener los  pies en los versos,

En un suelo repleto de vida;

E ir mostrando con palabras la enseñanza matinal,

Sideral, que me dan con cada rato,

Que va saliendo, va llegando

como gotas que alivian mis raíces.

"No te voy a cansar con más poemas.
Digamos que te dije
nubes, tijeras, barriletes, lápices,
y acaso alguna vez
te sonreíste."

Cortázar.

Debería ser el vuelo ancestral que le falta al día,

suponer que esta bien esta falta mañanera,

de soñarte con el sol malverso

que escala la cama cuando amanece.

Quedémonos estaticos

o vamos rápido, corriendo,

seamos esa sombra nocturna que se pega a la ventana,

el viento que revuelve las ideas.

Quedate, vamos a viajar cogidos por los besos,

Para creernos como antiguos navegantes,

que van de puerto en puerto en busca del sol.

El tumulto va mostrando la entropía convencional de un momento altamente cinematrografico; donde toda la belleza que llega es percibida como algo sumatoriamente proporciónal a los momentos ocurridos en las horas pasadas. El espacio se vuelve un escenario lleno de posibilidades, todas igualmente vulnerables a la vista, al sentimiento; donde la gente, los desechos, la luz, cordinan para que los días oportunamente se hagan pelicula.

El chico del portico, no puede dejar su portico 

♥♥♥

"Y era como si los dos hubiéramos estado viviendo en pasadizos

o túneles paralelos, sin saber que íbamos el uno al lado del otro, como almas semejantes en tiempos semejantes, para encontrarnos al fin de esos pasadizos."

trascender la noche, 
trascender el rio,
trascender el cuerpo. 

"Lo que siento por ti es tan difícil.

No es de rosas abriéndose en el aire,
es de rosas abriéndose en el agua. 

Lo que siento por ti. Esto que rueda
o se quiebra con tantos gestos tuyos
o que con tus palabras despedazas
y que luego incorporas en un gesto
y me invade en las horas amarillas
y me deja una dulce sed doblada. 

Lo que siento por ti, tan doloroso
como pobre luz de las estrellas
que llega dolorida y fatigada. 

Lo que siento por ti, y que sin embargo
anda tanto que a veces no te llega."

Tu boca viene a mí, solo tu boca.
Viene volando,
libélula de sangre, llamarada
que enciende ésta mi noche de ceniza.
Toda la sal del mar habita en ella,
todo el rumor del mar,
toda la espuma.
Boca para los besos dibujada,
donde duerme tu lengua tentadora.
Todo el vino del mundo está en tu boca,
todo el pecado
y la inocencia toda.
Boca que calla y cuando dice, oculta.
Capaz de toda la verdad tu boca,
de toda la verdad y la mentira.
Ríe tu boca y se despierta el día.
(Relámpagos de nieve hay en tu risa).
Como un tropel de potros me atropellan
los besos de tu boca deliciosa;
tu boca, mariposa equivocada,
tu boca ajena que se desdibuja
en mi noche de círculo y ceniza.

Piedad Bonnett

En el conjunto de cosas que somos, 

nos definen nuestros fracasos,

nuestros miedos, nuestra forma de reír y toser.

Nos define la manera en que tomamos los vasos, 

nos define la forma de beber el agua, 

Nos define la manera en que entornamos nuestros ojos
 cuando una pelicula nos hace sentir ganas de llorar.

Te quiero,

Porque pienso en ti mientras rebano fruta,

Y me llega tu imagen cuando voy caminando.

Te quiero porque te imagino 

en las paginas de las noches angustiadas

Donde sos el personaje en cada párrafo.

te quiero cuando el bus frena y se me riegan las ideas,

con ese miedo caótico al recogerlas.

Te quiero en los ratos donde te he matado, 

y entra al momento esa costumbre colectiva

de extrañar a los muertos,

que hace que vuelvas como si no te hubieras ido,

caminando con pasos de cadáver, con mirada de cadáver

y no te enteras de tu condición. 

te quiero porque si, porque no es tanto,

por esta imposibilidad absurda de quererte.

No hablare del amor, de que lo quiero

Para que se quede sin dudarlo,

Para que no se vaya más. 

 

 

 

 

vos sos mi presente y mis recuerdos frescos;

Vos sos también mi futuro

 en la línea de mi mano.

¿Dónde empieza la boca?

¿En el beso?
¿En el insulto?
¿En el mordisco?
¿En el grito?
¿En el bostezo?
¿En la sonrisa?
¿En el silbo?
¿En la amenaza?
¿En el gemido?

Que te quede bien claro
Donde acaba tu boca
Ahí empieza la mía."

Mario Benedetti

 En su lugar Amélie ha cultivado un gusto por los pequeños placeres, como: meter la mano en un saco lleno de legumbres, romper la capita de azúcar caramelizado de la Crème brûlée con una cuchara, verle la cara en la oscuridad en el cine a la gente, lanzar piedras en el canal Saint Martin o tratar de adivinar cuántas personas hacen algo en un determinado momento.  

"Porque eres ave que girando en rebeldía
desafía la bruma
 la ardua noche
haciéndola más honda y más oscura
y más inmenso el mar. 
            porque eres nave y náufrago a la vez
            sin velas y sin anclas
            solitario
            profanador de todos los confines,
sombras desbocadas y dulces
para la libertad; 
 y el cielo galopante
hecho de vientos, hecho de huracanes
y sin embargo calmo como el agua
de misteriosos y profundos lagos 
            porque extraviado pero indiferente
            como un rey agraviado deambulas
            por los caminos de un imperio en ruinas
            porque eres un reloj sin manecillas
            un bello loto sobre los pantanos
porque te vi sonriendo en tus orillas
          cayendo voy
          errática y ardida
en tus oscuros mundos abismales".

"Porque sin buscarte ando encontrándote por todos lados, principalmente cuando cierro los ojos."

Julio Cortázar.

"No te nombro; 

pero estás en mí como la música 

en la garganta del ruiseñor 
aunque no esté cantando."

"Rodeada de mar por todas partes,

soy isla asida al tallo de los vientos...
Nadie escucha mi voz, si rezo o grito:
Puedo volar o hundirme... Puedo, a veces,
morder mi cola en signo de Infinito.
Soy tierra desgajándome... Hay momentos
en que él me ciega y me acobarda,
en que el agua es la muerte donde floto...
Pero abierta a mareas y a ciclones,
hinco en el mar raíz roto.
Crezco del mar y muero de él... Me alzo
¡para volverme en nudos desatados...!
¡Me come un mar batido por las alas
de arcángeles sin cielo, naufragados!"

Uno se puede suicidar de mil formas distintas sin morirse de verdad.

— Chuck Palahniuk 

Todos lo saben
y entonces buscan mi compañía para charlar por las noches.
Sin embargo yo busco a alguien 
que quiera morir en paz consigo mismo
y me produce estremecimientos, insomnio, soledad,
porque la paz conmigo misma sería una guerra sin fin,
dos o tres asesinatos inevitables 
y alguna entrega desmedida
que no entra en mis planes.
Sin embargo yo sueño por las noches
con un jardín inmenso donde los muertos se levantan para saludarme;
yo sueño con un hombre que me inquieta y como lo ignoro
me habla amigablemente del mundo
y de mis múltiples amores, tan simpáticos,tan cinicos, 
tan apropiados como tema de conversación.

"lloraré estrellas a montones. 

hondamente encerradas en mi alma como en el corazón de una montaña. "

Toda ave después de su agonía nocturna
busca en la mañana el lugar preciso para descansar.
Encuentra el árbol, la rama 
y lo enamora, le canta dulcemente 
y así se le va todo el día. 
En la tarde vuelve el viento a donde habita el pájaro
y con el crepúsculo abre sus alas,las alza a él.
¿Donde quedan entonces sus canciones?
¿A donde van los pájaros con la noche? 
Tal vez el viento es su mayor amante
que los separa a su antojo.
Y los arboles, muy enamorados, buscan en las sombras su canto,
al no encontrarlos por desamor comienzan a llorar
Quizás tienen vergüenza al hacerlo
y versen más frágiles de lo que se cree,
Es por ello que entre hombres se advierte el peligro de andar entre arboles a ciertas horas;
yo creo que es más una excusa al egoismo, 
por el tedio de escuchar alguien que muere de amor.  

Como siempre

Aunque hoy cumplas
trescientos treinta y seis meses
la matusalénica edad no se te nota cuando
en el instante en que vencen los crueles
entrás a averiguar la alegría del mundo
y mucho menos todavía se te nota
cuando volás gaviotamente sobre las fobias
o desarbolás los nudosos rencores

buena edad para cambiar estatutos y horóscopos
para que tu manantial mane amor sin miseria
para que te enfrentes al espejo que exige
y pienses que estás linda
 y estés linda

casi no vale la pena desearte júbilos y lealtades
ya que te van a rodear como ángeles o veleros

es obvio y comprensible
que las manzanas y los jazmines
y los cuidadores de autos y los ciclistas
y las hijas de los villeros
y los cachorros extraviados
y los bichitos de san antonio
y las cajas de fósforo
te consideren una de los suyos

de modo que desearte un feliz cumpleaños
podría ser tan injusto con tus felices
                                                                          cumpledías
acordate de esta ley de tu vida
si hace algún tiempo fuiste desgraciada
eso también ayuda a que hoy se afirme
tu bienaventuranza

de todos modos para vos no es novedad
que el mundo
                             y yo
                                   te queremos de veras
pero yo siempre un poquito más que el mundo.  


Mario Benedetti.

Quizás por hoy seamos algo parecido. 

Y creceremos, iré a tu casa a llorar en tus brazos cuando sienta desconsuelo, en nuestro a cumpleaños nos reuniremos contar historias sobre nuestras vidas, todo lo que fue, todo lo que será. Soñaremos, cantaremos al cielo y bailemos con arboles danzantes, Saldremos a la lluvia y a la montaña, a tomar té y a oler las flores vestidas como gitanas. Y cuando seamos viejas, cuando nuestros ojos estén en su punto más brillante, cuando sea hora de volver a ser estrellas, nos reuniremos a empezar otro camino tomadas de la mano, con hadas y gnomos reunidos cantando para nosotras canciones de cuna. Te amo mi gemela arbol!

"Ojalá podamos tener el coraje de estar solos y la valentía de arriesgarnos a estar juntos."

Sentime con los complementos del querer,

No solo con las manos, ni la boca, ni las caricias

o las sabanas matutinas,  el roce de los poros.

Quereme más bien con lo más profundo,

con los deseos,

con ganas ocultas,

Con las miradas furtivas

Las palabras mal pronunciadas,

Y La imposibilidad de amar.

Quereme con recuerdos

que se meten por debajo de la puerta;

Con la espera en la ventana,

en la tarde, en lo profundo del café.

Quereme en la costumbre

De encontrarte en los ojos del resto

de acariciarte las ideas,

de hablarte con el cielo en las vocales

Con la a que te besa  los tobillos. 

"Rodó sobre la almohada y, como gastando su último aliento de vigilia antes de sucumbir al sueño, lo contempló con ojos como ranuras y le sonrió con tristeza, con el desaliento que inspira algo muy bello y muy inservible, y cuando él quiso pedirle una explicación, iluminándola con el lapicero-linterna, ella giró y le dio la espalda y estuvo un rato maniobrando con el mentón y la mejilla sobre la almohada, como un animalito que se acomoda, hasta que de pronto, como si soñara en voz alta, murmuró: “Somos una obra de arte”.


Bernado galeano. 

"Ya no importa saberlo. Será el día
del arco iris cómplice del agua
que llore demasiado por los muertos,
y habrá quizás en el ambiente estigmas
de señalada indecisión, palomas
que endulzarán la luz, gaviotas grises
salobres de renuncia y de recuerdo
y golondrinas, golondrinas blancas...
Hasta vendrán las olas más rebeldes
llenas de pez disuelto, a verte quieta
y a dejarte la brisa en vez del viento
sobre la piel, con terquedad amorosa.

Un día como tantos. De la huida
tan sólo quedará aquella palabra
que seguirá secreta, intraducible,
y, cada vez que vuelva el arco iris,
vendrás -roja, amarilla, azul y verde-
a pretender decirla."

"Hablar verdaderamente con alguien es abrazarlo, y en cuanto cruzamos las primeras palabras tuve la sensación de que habíamos empezado a hacer el amor"

-y le buscaré todas las explicaciones posibles al por qué realmente soy un cuento.

-Quizás soy encuadernado y paginado.

-O contado.

Ilustrado

Regado.
Gastado.

Imaginado.
Leído.

Quemado.

Guardado.

Abandonado.

Rayado.

Deshojado.

Tachado.

-Sos uno bonito te cuento, cuento.