"Por culpa de palabras mal usadas
a mi corazón lo cruza
un alfabeto de cicatrices."

"Sé bien que allá afuera
bajo la promesa de un largo asalto
contra la lluvia
aún hay algunas puertas convencidas
de que soy yo quien toca."

"Desde un primer momento comprendí que estábamos vinculados, que algo infinitamente perdido y distante seguía sin embargo uniéndonos.”

"Tengo ganas de besar, pero los labios complementarios faltan sin aviso"

Es como crear un paraíso de desesperación e ingenuidad que no hace falta. 

E inventar toda esta línea de quererte, crearte letras, augurios, vicios de ojos que no tienes, que no existen, 

que se han ido tantas veces como puedo imaginarlo.

Imaginarte y que no vuelvas o que nunca te hayas ido, que te mire tan dentro de mi, tan propio. 

Sentir las huellas y un recuerdo,decir que en ellas hay sentido cuando querer y enamorarse es verse en un espejo, perdiendo la cabeza, la cordura y los días. 

Si te quiero mis ojos serán los tuyos, mis órganos tus órganos, mis dedos tu tacto, y se unirá todo esto, dos corazones que mezclados crean una historia de amor tan intimo que no piensa que somos dos creyéndose uno. 

Le obsesionaba bailar entre cortinas, esconderse entre ellas, consolarse si es que llegan esos días con falta de inspiración.

Con momentos que comenzaban sin tanta palabra, soledad, una escases de amor y desamor que llegaba junto a la baja en la economía, la subida de la radiación solar y una sociedad que le atribuye toda cosa a la ciencia, agotándole lo que le emocionaba pocas veces la vida.

La enfurecía esa neutralidad matutina y su cara se tornaba inexpresiva, tan arrugada, llena de una vejez hecha de letras ausentes y la incapacidad para encontrarlas.
Entonces se le daba por ser de ochenta y tres años, con el ceño bien fruncido por la longevidad prematura que le hacia olvidar repentinamente lo que antes le llegaba como por arte de magia con ideas repentinas en un bus, un baño publico, el metro.

A cambio venía un olvido que no ayudaba, dejándole dentro lo que antes flotaba instintivamente con tal facilidad para luego naufragar tristemente hasta el fondo lleno de una nada indescifrable llenándola de imposibilidad para sacar versos a ese aire hostil, contaminado, casi maravilloso de tanto caos que no redime el tiempo, ese mismo que en ratos literarios le devolvía a la pequeña niña que era antes,habitando su mundo entre llantos y cosas pequeñas, sin llegar a imaginar un lugar más allá o cuanta cantidad de cosa habita en él… espacios vacíos, tanto planeta que según dicen a nadie pertenece, deshabitado, sin dueño, sin marcas.

Cuando escribía no había para ella nada más que el juego entre sus vestidos y esas manos que creían dibujar lo interpretable. Quizás con el papel era cuestión de tiempo y tal vez con los días no importaría nada de esto.Escribir la salvaba de los años.

Entre arrugas ciertas veces hay caminos que nos devuelve a esos pasos donde la inocencia aun no esta perdida, vías que llevan a recuerdos reflejando todo lo perdido en ese intento de encontrarnos en otros. Para ella los renglones eran eso, un espejo empañado, un recuerdo de la niña, tan inocente que todo espacio tras ella se esfumaba mientras se observaba a si misma, recordando entre su sombra las marcas que sin saberlo curaban con el olvido esas cosas que no hay como contar. 

"Sin cesar emprendes caminos, hasta que al final te das cuenta que todo aquello detrás de lo que corrías estaba en el centro de ti."

"Pero, en definitiva, ¿qué es Lo Nuestro? Por ahora, al menos, es una especie de complicidad frente a otros, un secreto compartido, un pacto unilateral. Naturalmente, esto no es una aventura, ni un programa ni -menos que menos- un noviazgo. Sin embargo, es algo más que una amistad. Lo peor (¿o lo mejor?) es que ella se encuentra muy cómoda en esta indefinición. Me habla con toda confianza, con todo humor, creo que hasta con cariño."

Solo hay dos tipos de personas en el mundo.

Hay hombres y hay mujeres. 

Summer finn era una mujer.

Estatura: normal

Peso: normal

Talla de zapato: un poco por encima de la media. 

A efectos practicos Summer era un chica cualquiera. 

Solo que no lo era. 

Raro y sin embargo algo que todos los chicos pos adolescentes han conocido al menos una vez en sus vidas.

Pero que Tom Hansen se topara con ello ahora, en una ciudad con 400.000 ofinicas, 91.000 edificios comerciales y 3,8 millones de personas eso solo podía tener una explicación... el destino.  

"Si una mano tuya esquiva la desdicha, escribes con la otra que todo son escombros.

¿Vivir es sobrevivir a la muerte?"

A veces, cuando se quiere, el sentimiento puede ser tan grande que tal vez algún día termine derramándose. Ese amor comienza a escalarlo todo, a dejar pedazos de aquellas gentes en cada lugar por el que vamos transitando, en la canción, en la película, en algún personaje de ese libro que leemos, en la cara del mundo que viste su color preferido, azul, verde,violeta...
En el muro húmedo de la calle más inhabitada de la ciudad. 

El mundo conspira si es que amas. 

Entonces amas aún más cuando ves en todas las palabras su nombre,  

cuando ese sonido que choca contra puertas y ventanas es su voz.  

Sí, lo sé, que pensamiento tan malvado si es que se muere de amor 

pero en la vida solo queda despojar  la calle  de recuerdos 

o dejar que se marchiten los viejos fantasmas siguiendo hacia adelante... 

No es tan malo al fin de cuentas. 

"Soñar que cuando ha muerto la que amábamos, el deseo murió también, porque el deseo sin el amor, ¿qué sentido tiene?"

"Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.
Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.
Por ahí un papelito
que solamente dice:
Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte."

“En realidad usted fue siempre una imagen. La imagen que yo creé a partir de un conjunto de anhelos, de deseos incumplidos, de pequeños fracasos. Así ingresó usted a mis insomnios.”

"Tu sonrisa es mi luna creciente. Y no hay mejor lugar en el mundo, que el que queda justo a tu lado."

¿Para qué escribe uno, si no es para juntar sus pedazos? Desde que entramos en la escuela, la educación nos descuartiza: nos enseña a divorciar el alma del cuerpo y la razón del corazón.

Todo esto fue planeado por una población que yendo en sentidos contrarios me permitió conocerlo, eso que llaman causalidad, destino...
Él es increíble, digo increíble porque no lo imagine antes, a veces siento que ni lo conozco.
 Aun así un día llego a mi puerta, se quito los zapatos, se metió entre las sabanas.

Yo lo soporto más sobre la cama que andando por una calle sin decir nada, cogidos de la mano que lo resume todo, más que los besos o los te quiero.

No es fácil ir sujetos por los dedos, a veces la gente se hace incomoda,tantos huesos, músculos... como si los dedos batallaran entre huellas dactilares haciendo que sea mejor estar separados. Con él es fácil, le sujeto la mano y sonríe, y dice que todo esto es lindo. Me agarra por la espalda, me abraza fuerte dice que se siente bien, que hace tiempo no sentía eso, digo que me siento libre y por dentro realmente no sé que pasa. Él pronuncia ciertas cosas pero estoy segura que se siente igual que yo, desubicado, hundido, acabado; tratando de ocultar en estos abrazos su amarga soledad. 
Yo lo beso, lo beso y le acaricio las mejillas, pone su nariz en la mía, le beso la frente,los pliegues del mal genio y la tristeza, nos vamos destruyendo sin siquiera entendernos, sin conocernos. Me mezclo con él y no lo siento, es como un sueño sin sentido... lo conocía de antes, no imaginé que acabáramos en esto.

Es lindo, lo sé, pero no prometo nada ni le dedico canciones, le miro, lo beso fuerte, pienso en él ciertos días sin sentir que su olor me toque, me llegue, se me quede enredado, me haga querer buscarlo. Quizás, simplemente no puedo ver más allá de esa maravilla él tipo que quisiera tener a un lado… Estoy perdida.  

"Detrás de tu partida vendrían
miedos sin nombre,
culpas con rostro.
Estaciones sin trenes."

"Yo no lo sé de cierto, pero supongo

que una mujer y un hombre

un día se quieren,

se van quedando solos poco a poco,

algo en su corazón les dice que están solos,

solos sobre la tierra se penetran,

se van matando el uno al otro.

Todo se hace en silencio. Como

se hace la luz dentro…"

"Yo te hablo de poesía
y vos me preguntás a qué hora comemos.
Lo peor es que yo también tengo hambre."

"Ahora te deseo y te quiero, pero no me aflige ni la distancia, ni el amor. Pasarán estos meses y estarás de nuevo a mi lado; pasarán todas las ausencias que nos esperen en la vida, y siempre estarás a mi lado, no podremos dejar de estar juntos; yo bebiendo de ti todo el amor que necesito, y tú encontrando en mí todas las fuerzas que te faltan."

"Yo quisiera poder hacer lo que me da la gana detrás de la cortina de la ‘locura’. Así arreglaría las flores todo el dia, pintaría el dolor, el amor y la ternura, me reiría a mis anchas de la estupidez de los otros, y todos me dirían: pobre está loca"

Frida Kahlo 

"El amor está en las carnes desgarradas por la sed,
en la choza diminuta que lucha con la inundación;
el amor está en los fosos donde luchan las sierpes del hambre,
en el triste mar que mece los cadáveres de las gaviotas
y en el oscurísimo beso punzante debajo de las almohadas."

Un fulano va andando la calle, pasa el semáforo en verde. la fulana lo observa en una ventana tan lejana como la posibilidad de conocerlo.

Un día A comienza a llover, el fulano entra a un bus x, sube la escala, paga el pasaje, se sienta en la ultima silla. 

La fulana va por una calle medio chueca, olorosa. El bus x le pasa por el lado, deja con el viento olor a gasolina, ella corre, ya va lejos pero logra alcanzarlo, lo aborda, ve al fulano y queda entre ellos ese aroma a mundo y polución; de amor contaminado que empacan al vacío.

Con el agua la posibilidad aumenta, quizás por la melancolía que en los día lluviosos crea relaciones ridículamente iniciadas con temas de clima, invierno y frió. 

La fulana va escurriendo un chaparrón entero. El fulano la observa casi seco, pero de tantas miradas termina igual de húmedo, escurriendo vapor por culpa del agua que le llega a la ideas. Van rozándose con ojeadas pluviosas, salpicadas de intimidad anónima y la falta de palabras. 

El encuentro se termina, los extraños vuelven a mezclarse con sus rumbos.  

En el día B el cielo esta amarillo, no caben en la acera las gafas de sol; tanta gente medio frita, medio blanca por exceso de protector solar.

Al fulano frunce el ceño todo el día, le gustan más los días lluviosos,  dice que la melancolía sale por la boca, sube al cielo; el vapor del suspiro se hace nubes, las nubes se derraman, es un protocolo decía, de humedad y nostalgia.
La Fulana lleva gafas de sol, el fulano se refleja en ellas; se le crea un agujero bajo las costillas, un poso, un cuarto oscuro. Ella se quita las gafas, él le escala la pupila. Les sale de la boca un sonido, un blablablá que se queda por un rato largo. Fingen conocerse, entrar en la vida del otro, tratar de cambiarla, contarse sus penas, habitarse las epocas llenas de suspiros,de nubes, de vapor.
En días letrados se besan, se derraman las encías, se observan bajo el periódico, en las noticias, se recuerdan con toda cosa que hayan compartido juntos: su saliva, sus latidos, sus ritmos, ciertas imágenes, la cama,la almohada, la música de un domingo desocupado; cosas que luego pasan a ser difíciles, pasan a estar  ausentes. Sin importarle mucho el caso con el rato se enamoran, se pierden entre ellos, entre los pliegues del colchón y las tablas, en la hierba donde se acuestan a ver el cielo lleno de suspiros. 

En el día T el sentimiento corre, esconde la cabeza, se va con el tiempo, por la cañería, el sanitario, como si de un momento a otro les exprimieran, les quitaran todo, lo cambiaran, quedando un agujero entre ellos, un puente roto que lleva a un desamor temporal.

La fulana siempre narra sus vacíos con nudos gástricos, de garganta, que cuando ven las nubes se desatan volviendole las tripas una tempestad, un llanto nocturo, de baño publico, un espacio hueco y solo rayado con dedicaciones románticas que la hacen llorar más.
El fulano tiene el día nublado,la cabeza llena de vapor sin forma, vientos indefinidos, sin verso, sin rumbo y un dolor como en el pecho que le sube hasta la cien, le sale por los ojos.

En el día z la memoria del fulano solo tiene nubes, suspiros que  no quieren llover, solo seguir transitando los semáforos en verde. 
La fulana ocupa otro espacio distorsionado, con posibilidad de conocer un tipo, hacer de él esos jueguitos matutinos del te beso y no te quiero, del te busco pero no es para tanto. Luego lo asesina con olvidos y otras cosas monótonas, como a ese fulano que omitió como un sueño, como si nunca hubiera existido.