sábado, 15 de noviembre de 2014



Era más simple cuando para nosotros no existía la muerte,
dibujábamos órganos de colores brillantes en papeles rasgados
por no conocer nuestras entrañas rojizas...
la vida no era vida porque no sabìamos ni nombrarla
y éramos inmortales y sensatos.
No teníamos ni temor a dios ni al hombre,
porque no sabíamos nada sobre las biblias,
ni los cánticos gregorianos,
ni las guerras,
ni las pandémias;
y jugabamos a dormirnos contando historias que ya no recordamos.


Todo ha pasado y he muerto màs de dos veces,
todo se ha quedado en un secreto lugar del recuerdo,
todo se ha vuelto borroso por esta miopìa avanzada que con los años no sólo se toma los ojos sino todos los sentidos.
Todo se ha vuelto borroso porque ya no recuerdo los gestos ni la cara de cosas en las que antes creía,
unas que me jalaban a los cinco los pies en media noche,
otras que perdieron su estadía en mi vida a causa de la monotonía y los malos entendidos.


Todo transitó y estoy muriendo ya.
Y sé lo que es la guerra y la música celta y fornicar debajo de las camas y los autos…
estoy muriendo de a poco y soy una arruga que se extiende por mi cuerpo cuando río.


Si fuese esa que miraba la vida en papeles de colores
me burlaria de mi estupidez de mujer que se cree mayor cuando aún tiene miedos y esperanzas.

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